— Проходи, — он открывает белую дверь, пропускает меня в просторный светлый кабинет.
Приглашает меня присесть. Сам садится за столом напротив.
— Итак, Ася, — вздыхает, надевает очки и достает пакет документов, — начнём с начала.
Я вдруг начинаю сильно нервничать. Почему он так пристально смотрит? Хмурится...
— Что-то не так, Евгений Маратович? — тихо спрашиваю.
— Да.
Молчим. Он смотрит, а в моей голове роятся вопросы.
— И что же?
— Для начала... называй меня Женя.
Выдыхаю.
— И всё? — выгибаю бровь.
С ним так легко общаться! Мужчина явно намного старше, но я не чувствую себя малолеткой.
— Да. С этого начнём.
— Хорошо, Женя... — мне неловко.
— Ты привыкнешь. Итак, вот наш с тобой брачный договор. Это проект. Я прописал все пункты, нужные мне, а ты, в свою очередь, можешь озвучить свои требования.
Как назло, у меня в голове полнейший швах! Даже не знаю, что мне нужно просить или какие условия ставить. Что это вообще за фиктивный брак такой?
— То есть, спать мне с вами не придется? — гляжу на него с сомнением.
— Я бы не стал вносить в документ пункты касательно нашей душевной и физической близости, — невозмутимо заявляет Жаров.
— Почему?
— Всё меняется, Ася. Вдруг мы с тобой поладим? — подмигивает мне.
По телу проносится странная сладкая дрожь. Так, стоп! Я только что рассталась с самым кретинским кретином в мире, так что стоит притормозить.
— Ладно...
— Держи, — он протягивает мне толстенький аккуратно сшитый документ.
— Но почему я? — быстро пролистываю, но не могу сосредоточиться.
Буквы пляшут перед глазами. К горлу подкатывает тошнота.
— Ты в порядке? — спрашивает Жаров.
— Да, я... — сглатываю образовавшийся в горле ком.
— Ася... АСЯ! — его голос стремительно удаляется.
Всё вокруг плывет, тошнота нарастает. Теряю сознание. Падаю куда-то в пустоту. Но вдруг меня обволакивает вкусный мужской аромат. И я возвращаю контроль над телом.
— АХ! — вскрикиваю, понимая, что лежу на диванчике, прямо на коленях Жарова. — Что вы...
Начинаю барахтаться, сажусь. Волком гляжу на будущего мужа.
— Зачем вы меня трогали?
— Ты в обморок упала, — невозмутимо заявляет мужчина, — еле поймал.
— Спасибо, — бурчу.
— Это всё стресс. Тебе нужно взять больничный, — уверенно заявляет.
-У меня лекции.
— Возьми у сокурсников. Или не у кого?
— У подруги, наверное.
— Вот, я выпишу тебе больничный на недельку. Заодно решим все наши вопросы.
Сижу рядом с мужчиной, мысли бешеными бобиками носятся в голове. Такое чувство, что я попала в параллельную реальность.
— Зачем вам... тебе беременная студентка? — всхлипываю. — Я не понимаю!
— Ася...
— Нет! Мне нужен ответ! Не бывает так, что просто предлагают помощь! Что от меня нужно?
Он вздыхает. Но молчит.
— Скажи, или я не подпишу соглашение! — умоляюще стону. — Ты знаешь, что у меня за беда. А я не знаю ничего. Это нечестно.
— Согласен, — он задумывается, — хорошо, я расскажу. Но надеюсь, что ты не будешь болтать об этом.
Ну неужели? Угрюмо гляжу на него.
— Мы с вами в разных кругах крутимся. Кому мне рассказывать?
Жаров вздыхает так, что я чувствую себя последней тупицей.
— Я занятой человек. В скором времени мои компании будут проводить слияния с другими лабораториями по всей стране. И времени на нормальные отношения с женщинами у меня нет.
Эээ...
— И все мои начинания в этом вопросе заканчиваются крахом. Я не уделяю времени, много работаю. Все эти конфеты и букеты... но мне нужен ребенок.
