— Они были в гриме клоунов.
— Господи…
— Угу, я больше не смогу заказывать Владику на день рождения клоунов.
— Когда тебя выпишут, надо будет пройти курс у психолога.
— Ой, нет!
Отстраняюсь от мужа и удобнее сажусь на кровати.
— Соня, психологическое здоровье не менее важно, чем физическое.
— Ладно, — говорю, чтобы не спорить. У меня сейчас нет на это сил. — Долго мне еще здесь быть? Я хочу домой.
— Еще дня два-три, думаю. Мне уже пора возвращаться в больницу. Попозже к тебе придёт моя мама с Владиком.
— Хорошо.
Игорь целует меня в губы и уходит, а я так и остаюсь сидеть на постели, размышляя о случившемся. Клоуна убил снайпер. Одним четким выстрелом прямо в голову.
Какой же это все ужас! Наверное, Игорь прав, мне надо будет пройти курс у психолога. Мне же теперь будет страшно ходить по улице.
Мой взгляд снова перемещается на букет тюльпанов. Аккуратно встаю с постели и подхожу к цветам. Снова вспоминаю сон с Димой. Это совершенно точно тюльпаны из моего сна. Но как они могли мне присниться? Может, я просыпалась раньше, увидела цветы, они отпечатались в мозгу, а потом приснились?
Такие букеты мне очень давно в школе дарил Дима Соболев. Губ касается грустная улыбка. Я столько лет мечтала еще хоть раз обнять Диму, и вот это наконец-то произошло. Хоть и во сне.
Склоняюсь к тюльпанам и вдыхаю запах. Они пахнут весной и моими счастливыми школьными днями, когда я ходила на свидания с Димой Соболевым. Ну надо же было, чтобы свекровь заказала мне именно такой букет.
4. Глава 4.
В дверь моей палаты раздается стук и заглядывает медсестра.
— К вам можно?
— Да, проходите.
Девушка переступает порог с букетом пионов.
— Курьер привёз вам цветы, — под мой удивленный взгляд медсестра приближается к столу и ставит на него охапку ярко-розовых пионов в коробке.
— От кого? — удивляюсь.
— Здесь есть записка.
Беру в руки картонную карточку и читаю:
«Сонечка, миленькая моя, поправляйся скорее! С любовью, Лидия Степановна».
Это и есть букет от свекрови. Ничего не понимаю.
— Подождите, — окликаю выходящую за дверь медсестру.
Девушка оборачивается.
— А вы не знаете, от кого этот букет? — указываю на тюльпаны.
— Нет.
— А ко мне кто-нибудь приходил помимо моего мужа?
— Сегодня утром у вас был посетитель.
Тело прошибает током.
— Кто? — спрашиваю, чувствуя, как слабеют колени.
— Какой-то молодой человек. Высокий, широкоплечий, брюнет. Спросите на охране внизу, у нас все посетители отмечаются в журнале.
Мне становится дурно. Медсестра выходит в коридор, а я хватаюсь рукой за стол, чтобы не свалиться на пол. Мне снова снится сон? Нет-нет, сейчас это не может быть сон, я разговаривала с Игорем, я четко понимаю, что я не сплю.
Или опять сплю?
Такое ощущение, что я попала в фильм «Начало» с Леонардо ДиКаприо, где герои не понимали, во сне они или в реальности. Кусаю себя за руку. Больно. Нет, я точно не сплю.
Опять смотрю на тюльпаны. Если они не от свекрови, то от кого? И что за посетитель был у меня утром? Высокий, широкоплечий, брюнет… В горле моментально пересыхает, и я сильнее хватаюсь за стол.
Но… Мало ли какой брюнет мог ко мне приходить, пока я спала? Вдруг он был из полиции? Вот только странно, что полицейский пришел с цветами. Или цветы вообще от кого-то другого?
Срываюсь с места и выбегаю из палаты. Спросив у мимо проходящего врача, где пункт охраны, мчусь к лифту. Металлическая кабинка едет очень медленно, а адреналин по моей крови разливается очень быстро. Сердце больно шарашит о рёбра и, кажется, выпрыгнет из груди.
