–– Ты как? Болит? – спросила Варька, разглядывая его разбухший нос. – У тебя кровь идёт…
–– Очки разбил… – задумчиво проговорил Витя, прерывисто дыша и стараясь сдерживать всхлипы. Он безуспешно пытался остановить слёзы.
–– Новые купишь.
–– А читать я как буду? Пока новые сделают…
–– Вот, – Варя протянула салфетку, и Витя приложил её к носу. Салфетка тут же окрасилась в красный. – Ты на него внимания не обращай, – она покосилась на Ваську. – Баран он и в Африке баран.
–– Он не специально, – покачал головой Витя. – Я просто играть не умею… И зачем я только Виталика послушал? Не моё ведь это – футбол. Да и спорт тоже. Не буду больше играть. Никогда!
Варя помогла Вите подняться, и они вместе медленно направились в сторону подъезда.
–– Специально! – бросил Васька вслед уходящим. – Ещё как специально. И не суйся больше на поле, когда пацаны играют. Лучше с девчонками водись! Иди со своей…
Варя остановилась и обернулась. Вместе с ней обернулся и её чёрный ротвейлер. Васька осёкся, сглотнул и предпочёл не заканчивать предложение.
Игра продолжилась, как будто Вити и не было на поле, и теперь команды уравняли численность составов. Через несколько минут внимание всех детей снова привлекла машина – только на этот раз совершенно отличающаяся от той роскошной «БМВ», на которой прикатила Вера. Красный блестящий кабриолет медленно ехал по двору, а из колонок его доносился тяжёлый рок. Игра опять замерла. За рулём кабриолета сидел мужчина лет тридцати пяти, с длинными тёмными волосами и солнцезащитными очками на глазах. Мужчина был одет в белую футболку и потрёпанные джинсы. На коже его виднелось несколько татуировок. Рядом с ним сидел мальчишка лет пятнадцати – высокий, с короткой стрижкой, с умными серыми глазами. Оба вышли из машины и направились к Вите, который сидел на лавке вместе с Варей, прижимая к носу салфетку.
–– Побили? – совершенно спокойно спросил мужчина у Вити, приблизившись. В его голосе не было удивления или негодования, казалось, он задал вопрос исключительно из-за приличия.
–– Нет, дядь Игорь, мячом попали, – гундося, ответил тот, пытаясь рассмотреть повреждения на своих очках.
–– Это вон тот хулиган ему зарядил! – вставила Варя, указав пальцем в сторону Васи. – Баранчиков Васька. Мячом, но он специально это сделал. Он всегда Витю обижает. Прохода ему не дает.
–– Прямо-таки не дает, – качнул головой и слегка усмехнулся дядя Игорь. – А ну-ка, позови его сюда, – глядя на поле, проговорил он, и Варя тут же принялась выполнять его просьбу, оставив своего ротвейлера на привязи.
–– Зачем? – встрепенулся Витя. – Не надо, я сам виноват. Это ведь игра… Спорт, а я в спорте совсем…
Но комментарии его остались без ответа, и уже через мгновение Варя вернулась в компании Васьки, который с опаской приблизился к компании незнакомых ему людей. Он был напряжен, но старался не показывать своего волнения, вскинув подбородок и поглядывая по очереди то на дядю Игоря, то на Виталика.
–– Тебя как зовут? – с ходу спросил дядя Игорь, внимательно осмотрев рыжего забияку. На лице у Васьки виднелись несколько мелких шрамов – часть из них он получил в драках, другая половина была добыта во время множественных хулиганских похождений.
–– Вася, – утерев нос, ответил тот. – А что?
–– Меня Игорем зовут, а это, – он указал на высокого мальчишку, вместе с которым приехал на красном кабриолете, – Виталик, мой сын. Витя, тот, которому ты нос расквасил, – племянник мой.
