Какой народ? При чём тут народ? – лихорадочно пытаюсь сообразить я.
…Чем хорош разгар лета? Да тем, что как поздно ни выйди из конторы (в пределах разумного, конечно), а на улице, как правило, солнышко пригревает, птички щебечут, если ноги занесут тебя в какой-нибудь скверик. Благодать! Вот и сейчас, как в той присказке, тепло, светло и мухи не кусают. Но сегодня, вместо тенистого скверика, я прямиком направляю стопы к метрополитену имени вождя мирового пролетариата. Скорее домой, встречать гостей! Друг ко мне приезжает – Костик. Посидим за ужином, водочки тяпнем, а завтра в путь-дорогу дальнюю.
Звонок мобильника раздаётся как раз, когда я собираюсь броситься в распростёртые объятья подземки – распахнутые двери станции «Домодедовская».
– Да, Костя, слушаю!
– Здорово, Иван… – голос Костика звучит настораживающе виновато. – Тут, понимаешь, дело такое…
– Что стряслось?
– Не смогу сегодня приехать… Проблемы нарисовались.
– Как это так?! – у меня в груди холодеет, будто под грудину запихнули кусок льда, неужели отпуск накрылся?
– Да ты не волнуйся, Вань, до завтра разберусь. И утром, как штык, у тебя! Договорились?
– Фу ты, блин, напугал… – выдыхаю я, чувствуя, как внутренности мои оттаивают. – Во сколько ждать?
– Часам к десяти подгребу, ну, может, к одиннадцати. Лады?
– Ага.
– Тогда до завтра!
– Бывай!
После беседы с Костиком нырять под землю мне как-то сразу расхотелось. Необходимость спешить домой отпала, что я там один делать буду? Надо чем-то себя занять на вечер… Позвонить что ли Виталику, коллеге по предыдущей работе, он парень разбитной, тусовочный, может девчонок организует, приятно проведём время… А что, мысль!
– Вань, ты чего в метро войти боишься? – звучит у меня за спиной.
Обернувшись на голос, вижу Мишу Шифмана.
– Нет, Миш, не боюсь, размышляю просто, как убить время…
– Я тоже… – грустно произносит Миша. – Домой не тянет, что там делать? Друзей-знакомых как-то не нажил… С мамой почти постоянно сидел. А теперь вот маюсь вечерами. А уж на выходных вообще места себе не нахожу. В четырёх стенах одному сидеть сил никаких нет, иду на улицу и дотемна болтаюсь, как медведь-шатун… А, да что я тебя нагружаю! Своих проблем, наверняка, выше крыши, – Миша умолкает, виновато глядит на меня, а я теряюсь в догадках, что ему ответить. Нам обоим неловко. Надо бы позвонить Виталику, а то свалит на какую-нибудь тусовку, так потом не выловишь, но как вот просто взять и позвонить, когда человек перед тобой душу открывает? Что же ему такое сказать, как поддержать? – Чёрт, стойкое желание напиться! – приходит мне на выручку Миша. – Который день подряд!
– Напиться, говоришь? – переспрашиваю я, оценивая такой вариант развития событий.
– Ну да… – пожимает Миша плечами.
– В принципе можно…
…В ближайшей забегаловке мы заказываем котлеты по-киевски, салаты «Мимоза» и двухсотграммовый графинчик водки.
– За что? – спрашивает Миша, разлив водку по рюмкам.
Я картинно морщу лоб, пытаясь придумать повод.
– Давай за твой отпуск! – предлагает Михаил.
– Давай.
Чокнувшись, мы опрокидываем по первой.
– Куда отдыхать отправляешься? – осведомляется Миша, наполняя рюмки заново. – В Турцию или в Египет? И вообще, куда сейчас модно ездить на нашем уровне?
– Не знаю, – отвечаю честно. – Я, Миш, с друзьями на «байдах» по реке сплавляться собрался.
– На байдарках? – уточняет Миша.
– Ага.
– Выходит, экстримом увлекаешься?
