Роман! Как ты мог???
Ну конечно! Рома – такой же лжец, как его брат. Они же с ним одной крови.
Бросаю взгляд на свою дочь. Ищу в ней черты Вороновых. К моему облегчению, не нахожу. На дядю она совсем не похожа, а лица Ромы не помню.
Зато Аришка сейчас немного похожа на пугало – длинная желтовато-горчичная мужская рубашка, закрепленная мужским поясом на талии болтается из стороны в сторону при ходьбе. (Явно кто-то постарался проделать в поясе дополнительную дырку, чтобы Аришкиным габаритам подошло.
Волосы высохли так, как высохли. Никто не удосужился их выпрямить. Поэтому светлые мягкие волосенки закудрявились, как попало, и в некоторых местах напоминают слежавшуюся шерсть.
А еще дочь болтает руками как жерновами мельницы, объясняя мне свою правду.
- Но папа говорит, что мистер Икс – новый сосед… - упрямо бурчит дочь.
Ее слова об отце ставят в тупик. Что с ним делать. Как говорить и о чем. От неопределенности и неуверенности начинают дрожать руки.
Вовремя я вспомнила о муже.
Мы уже поднялись на крыльцо своего дома.
Констатирую с грустью, что этот красивый, светлый дом больше не наш. Влад его построил на свои деньги, вырученные от продажи лекарств, и оформил в свое время на мать.
Дом не наш. Хотя, мы обе здесь прописаны.
Надеюсь, супруг не посмеет выписать ребенка. Даже если тест ДНК покажет, что он не отец.
- О боги! – стону я.
Сегодня на работе был тяжелый день, и я никак не ожидала, что вечер добьет меня окончательно, высосав жизненные соки, рассчитанные на всю оставшуюся неделю. А ведь сегодня всего лишь понедельник! И как жить дальше я не знаю.
- Мамуля, у тебя что-то болит? – интересуется дочь, заглядывая мне в глаза.
- Почему ты так решила? Всё супер! – вру, рисуя улыбку на лице.
- Но ты сделала так «Ааа», - изображает меня.
- Уфф! – машинально выдыхаю.
- Вот! Ты снова так сделала, – вскрикивает дочь и начинает тарабанить в дверь ногами.
- Милая, сегодня был тяжелый день. И попробуй стучать кулачком.
Хмыкаю про себя «Почему был? Разборки с мужем еще не закончены!»
- Сейчас я тебе массажик сделаю, - щебечет Арина, продолжая колошматить в дверь.
- Господи, - копаюсь в карманах. – Похоже, когда убегала из дома, ключи забыла. Сейчас позвоним папе. – Набираю телефон мобильного мужа. – Ты где? – выпаливаю едва слышу «алло».
- Уехал по делам.
- Когда вернешься? Я ключи забыла, и мы с дочкой стоим под дверью. На улице ночь.
Конец августа. Днем было жарко, а сейчас уже прохладно. Осень приближается.
- Э-э! Дело в том, что я очень далеко. Вернусь через пару дней.
- В смысле?
- В коромысле.
- Я вызову МЧС и вскрою эту чертову дверь!
- Не привлекай внимание к скандалу! Иначе мне придется озвучить много неприглядных вещей.
- Ты мне угрожаешь? Твоя дочь стоит на улице.
- Не моя…
- Что ты несешь?! – едва владею собой, чтобы на закричать. Не испугать Арину, которая уже целует дверь губами и шепчет:
«Сим-сим, откройся!»
- Я уже четыре года как знаю, что не являюсь отцом твоей дочери. Моя мать мне мозги вправила, объяснив, что у мужчины с темными глазами, волосами и смуглой кожей не могла родиться блондинка.
- Я – блондинка!
- … я сделал тест ДНК. Арина – не моя, - огорошивает новостью.
Как так-то?
Не могу поверить в его слова, Влад ни разу не показал, что знает «такое». Наоборот, самозабвенно заботился о дочери. Души в ней не чаял.
- Крутую аферу ты провернула, Малышкина! Кстати, верни-ка мне мою фамилию.
