На плохом счету у бога - страница 2

Мужик сделал шаг к лавочке.

– Ладно-ладно.

Я нагнулся, двумя пальцами подхватил вонючую бумажку и закинул её в урну. Садовник, как ни в чём не бывало, продолжил мести. Мне захотелось поставить его на место. Не физически, но хоть как-то.

– Вы так до завтрашнего утра будете мести.

Он остановился.

– Знаешь, как нужно правильно?

– А чего там правильно? Раз-два, раскидал листья – и дальше пошёл.

– Ну покажи.

Я издал глухой смешок.

– Ещё чего? Может, мне за вас всю работу сделать?

– Можешь и сделать.

Да кем он себя возомнил? Он просто уборщик! Собиратель жухлой травы! Сейчас я его уделаю…

Я быстрым движением сунул ноги в туфли, используя палец как ложку, и подошёл к нему. Он улыбался одними глазами. Я небрежно засучил рукава.

– Дайте.

Он передал метлу. Я взял её и увидел, что на верхней стороне черенка вырезано крупными буквами слово «САТТВА». Вроде русский, а слово какое-то непонятное. Да и фиг с ним.

Я обхватил черенок двумя руками и уверенно так – в одну сторону вжух, в другую вжух. И так, и сяк… В общем, станцевал с этой метлой танец настоящего мужчины. Показал, как надо. Обыграл этого садовника на его же поле. Пылищи поднял, конечно… Но уделал его!

– Ну что я говорил? – возвращаю ему метлу, слегка запыхавшись.

– А это что?

Он показал на фантик под скамейкой. Я снова принялся махать метлой, смахнув фантик в траву.

– Всё, мастер-класс окончен.

Я вернул ему метлу и вернулся к скамейке. Мужик продолжил мести. Может, даже ещё бережнее, чем раньше.

Бред какой-то. Нафига он это делает? Зачем он тратит на это время? Ладно, всё. Меня это достало. Не хочет ничему учиться – пусть. Не зря же он тут, в парке, оказался на этой унизительной работе.

Я встал, схватил свой дипломат и пошёл реализовывать план. Надо ещё в аптеку заскочить, взять таблетки. Не успел я пройти и нескольких метров, как услышал его голос:

– Смирился с плохо выполненной работой? А гонора-то сколько было…

Я поджал губы. Чувствую, как во мне закипает ярость…

Разворачиваюсь. Подхожу. Чувствую, как в висках стучит пульс. И, глядя в его улыбающиеся глаза, извергаю поток желчи, сидевшей во мне все эти проклятые деньки:

– Слушай ты, человек-метёлка! Не тебе меня учить, как и что я делаю неправильно! Ты вообще кто?! Ноль с палочкой… точнее, ноль с веничком! ПТУшник, который только и научился веник гонять! Ты вообще знаешь, кто я?! Я… да я…

И на этом месте я поплыл.

Несколько месяцев назад на этом моя тирада не закончилась бы, а только началась… Ухх… нет, я бы распылился до капли и рассказал бы о всех своих достижениях. О том, как вылез из грязи в князи, о том, как всего достиг сам и уже давно забыл, что такое смотреть в строку цен. Но сейчас… я потерялся. Как школьник, пойманный врасплох и вызванный к доске.

Первое, что я почувствовал, – как пунцовеют мои уши, горят щёки… как я пытаюсь вдохнуть, но лёгкие уже закачаны до предела воздухом. Как я хватаю ртом звуки и проглатываю эти не высказанные: «ДА Я ЖЕ… ДА Я ТО!..»

Холодок пробегает по спине, плечи опускаются, и я, прищурившись, готовлюсь получить в жбан.

– Легче стало? – спрашивает он.

Я приоткрываю один глаз… затем второй. Сглатываю. Поджимаю губы. Из рук выпадает дипломат и боком валится на ноги садовника. Он делает шаг назад, позволяя мне поднять дипломат… но я так и стою, как олень, в ужасе пойманный светом фар.

Меня всю жизнь учили, что на агрессию надо отвечать агрессией. Я уже мысленно представил расквашенный нос, разбитую губу, саднящую скулу… а он… этот рыжебородый стоит так, будто его мои слова ни капли не тронули.