«А сколько тебе еще сидеть?»
«Без малого четыре года».
Через четыре года мне будет тридцать шесть! А когда же мне рожать?
Ну, вот какого хрена?! О чем я вообще думаю? О том, чтобы родить от зэка? Съезжая с темы, пишу:
«Жаль, ты не принял мой подарок».
«Принял. Прямо сейчас на мне купленные тобой трусы».
Внутри меня – сборная солянка эмоций. Мне и смешно, и любопытно, и даже немного жарко. Представляю его в трусах, и… Ар-р-р. Интересно, он такой же внимательный в постели?
«Ты вернул мне за них деньги. Так что это твои трусы. Надеюсь, они подошли». Смайлик.
«Хочешь убедиться?»
Низ живота прошибает серией мучительных спазмов. Я сглатываю, понимая, что мы выходим на какой-то новый уровень, и неуверенная, что мне там комфортно. Подрагивающими пальцами отвожу от лица влажные от испарины волосы. И что мне ему прикажете ответить? Да? Нет?! Господи, я как девчонка совсем! Ну, пришлет он мне фотку. И что?
«Яся?»
«Ладно».
Ладно, Яся?! Ладно? Это вообще к чему?
И тут прилетает фотография. Впалый живот, буквой V уходящий под резинку голубых боксеров, отчетливо выступающие на коже вены, внушительный бугор ниже и рука, сдвинувшая книзу резинку простых трикотажных спортивок – вот и вся композиция.
«Надеюсь, ты не ждешь ответного фото», – строчу я, облизывая пересохшие губы.
«Вообще-то жду. Ты же еще хочешь сделать мне подарок в честь дня рождения? Сфоткай себя прямо сейчас».
О мамомчкибожемой! Пользуясь тем, что мой зэк не уточняет, какую часть тела я должна сфотографировать, включаю фронтальную камеру и делаю портретное фото. Быстро пробегаюсь взглядом по фотографии. Глаза – огромные. Зрачки поглотили радужку. Губы обветрились от того, что мы весь день провели на солнце. А волосы в беспорядке рассыпались по плечам. Давлю в себе желание сделать снимок получше. И отправляю этот. К черту! Ты хотел, чтобы я запечатлела себя в моменте? Вот она я. Ну?!
«Ч-черт. Идиотская идея, Яська. Ночь будет опять бессонной».
Это не должно быть так приятно. Но я жмурюсь, как обожравшаяся сметаны кошка. Добавив к сообщению закатывающий глаза смайлик, пишу:
«Везет мне сегодня на озабоченных».
«С этого момента подробнее», – прилетает в ответ. Смайликов нет. Но я каким-то непостижимым образом чувствую, как его там, за три тысячи километров, взрывает. Ревнует? Ох ты ж черт! Яся, дурочка, что ж ты делаешь? Зачем на его чувствах играешь? Разве сама не в курсе, что за сука такая – ревность?
«Не бери в голову. Тут мой бывший приезжал. Я его уже выпроводила».
«Че хотел?»
«Все того же. Замуж звал. Цветы приволок. Кольцо. Дал три месяца на раздумья».
«А что после?».
«Если я не соглашусь? Не знаю. Устроит мне очередной Армагеддон. Он из тех мужиков, что не приемлют отказов».
«А что, есть шанс, что ты согласишься?»
Не нравится мне, куда зашел наш разговор. Ох, не нравится! Мы ж тут начистоту, а как, прикажете, мне быть в этой ситуации честной, не боясь задеть его чувств?
«Вряд ли».
«Но тебя к нему тянет?»
«Ты все-таки мазохист?»
«Это означает «да»? Но, поверь, это просто привычка. Приезжай ко мне, и ты забудешь его, обещаю».
«Кто-то очень самоуверен».
«Вот как? Да неужели ж этот мудак так хорош?»
Бред какой-то. Зачем мы это обсуждаем?
«С днем рождения, Клим, еще раз. И спокойной ночи».
«Прости. Меня занесло. Я просто зверею от того, что он там тебя обхаживает, пока я в зоне дрочу на твой светлый лик».
О господи. Я вообще не трепетная фиалка, но от его сообщения мои щеки обдает стыдливым румянцем. Падаю на постель. В фантазиях оживляю фотографию Клима. К руке, сдвинувшей резинку спортивок, добавляется вторая. Проникает под ткань боксеров и сжимает бархатистый ствол…
