Рита
И мы снова на танцполе. И я снова забываю, что нога болит и нахальный мажор на меня поспорил. Это какая-то магия, но я ей подчиняюсь.
Еще немного побыть с ним, обмануться, поверить, что я в центре его внимания.
Как он смотрит…
Жадно, непристойно, у меня плавятся даже кости, а внутри порхают самые настоящие бабочки, я это чувствую всем телом, и руки дрожат.
А как дышать, я и вовсе забыла.
Двигаюсь в такт музыке, его руки нежно обнимают мою талию. Ощущения захватывают. Вокруг нас неоновый свет, цвет лица Марка меняется. Он то отсвечивает красным, то фиолетовым, это красиво.
А я вижу только его глаза, которые огнем горят.
Почему он так смотрит? Зачем?
Испытывает на мне силу своего очарования?
Хочет себе доказать, что я легкая добыча?
Он ко мне целый арсенал применил, чтобы что? Спор выиграть?
И что ему это даст?
А я? Тоже хороша. Видела же, какие он игры любит.
Швыряется деньгами на потеху публике, и друзья у него – скажи мне, кто твой друг, и я скажу, кто ты. Не зря так говорят.
Он такой же, как и они. Гадкий, испорченный, нахальный мажор, который обожает играть в людей. Наверное, ему нравится чувствовать свое превосходство.
Быть выше всех. Королем мира.
А я надумала себе не того, он мои мысли спутал в клубок.
Ничего не вижу кроме него сейчас, хоть и знаю, какой он, что из себя представляет.
А потом он говорит:
– Пойдем в ВИП-комнату, не в ту, где парни, а в другую, где мы будем только вдвоем.
Губы у меня тут же сохнут, язык от волнения прилипает к нёбу, сердце разгоняется. Он говорит, и я слышу только его голос, больше ничего.
Его дыхание жарко касается уха, когда он продолжает шептать:
– Ты такая офигенная. У меня давно такого не было, хочу тебя, не могу. Всё серьезно, малышка, правда. Сам в шоке.
Замираю от бешеного волнения, кровь дико несется по венам, я знаю, что это всё обман, но не отталкиваю Марка, хотя должна бежать от него со всех ног.
Он притягивает меня ближе, мы всё еще танцуем, и его губы аккуратно касаются моих. Я трепещу, это так неожиданно, а взгляд Марка, когда он смотрит на меня, оторвавшись от губ, искренний, в нем столько жара и желания.
Обманщик! Как же натурально выглядят его чувства.
Так и тянет поверить, сердце рвется к нему, но разум меня отрезвляет.
В голове ворох мыслей, а Марк ждет ответа.
– Я… Марк, я еще ни с кем… – бормочу, вся во власти смятения.
– Я буду осторожен, малышка, – обещает. – Не волнуйся, тебе понравится, нам будет очень хорошо…
“Правда?! – хочется мне спросить. – Когда мне будет хорошо? Когда ты меня в випке на видавшем тысячи совокуплений диване поимеешь? Или когда распространишь запись об этом среди друзей и подруг?
Когда мне будет хорошо, а?
Это ты будешь смеяться, тебе будет классно, ты будешь деньги считать, меня обсуждать и смеяться над глупой и убогой хромоножкой. Которую ты унизил и убил. А мне… Нет, мне хорошо не будет”.
В этот момент я раздваиваюсь. С одной стороны, я страдающая, несчастная девственница, над которой посмеялся мажор. Она тихо скулит в уголочке, умирая от боли и унижения. Жалкая, убогая бедняжка с разбитым сердцем.
А другая часть меня – это вновь рожденная фурия. Валькирия, которая хочет мстить. Проучить. Вновь рожденная мстительница, восставший из пепла Феникс, он одержит победу, но не сломается.
