Рита
Ночной клуб встречает яркими огнями и шумными басами музыки, от которой у меня вибрирует всё тело. Странное ощущение. И сама я как во сне. Но просыпаться не хочется. Пока нет. Мне нравится этот смелый сон, где я иду за руку с самым крутым парнем.
Но дело не в его крутости, мне сам Нахал нравится, сам по себе.
Есть в нем что-то такое, что хочется к нему тянуться, смотреть на него, касаться.
Хочется его узнавать. Мне кажется, в нем столько нераскрытых граней.
Это плохо, наверное. И глупо. Но мне хочется забыть сейчас о том, кто я и кто он. Просто побыть ему равной. Хотя бы помечтать об этом.
Мы прошли в клуб, минуя огромную очередь, оживленные и нарядные люди стояли и ждали своего шанса пройти в это пафосное место, но прямо на наших глазах двух девчонок не пропустили, что-то в них не устроило фейсконтроль.
А мы вошли беспрепятственно. Наверное, для Марка не существует закрытых дверей.
Снова накрывает это ощущение – где он, а где я? Но я от него отмахиваюсь.
Тем более Марк ведет меня в толпу, его рука на моей талии, я млею, оглядываюсь по сторонам, тело танцует само по себе, а потом он вручает мне коктейль.
– Попробуй, это вкусно!
Марк кричит прямо в ухо, иначе же совсем ничего не слышно, и я ощущаю его запах. Терпкий, такой вкусный и мужественный, что я пьянею от него.
Машинально кручу головой, отказываясь.
– Я не пью алкоголь.
– Да ну, это же практически сок, не будь такой скучной.
Мне неприятно, и я уже готова отослать его к нескучным, но настроение не хочется портить – ни ему, ни себе. Но я на самом деле не пью алкоголь, вообще.
– Мне правда весело и без алкоголя. Можно мне сок?
– Сок так сок.
Он ухмыляется, подзывает бармена, что-то говорит ему тихо, а я как зачарованная смотрю на танцпол, где извиваются красивые девичьи тела.
Я тоже хочу вот так. Я ведь смогу? Несмотря на хромоту. Сейчас она незаметна, нога не болит, иду я ровно. Понимаю, что завтра мой организм ответит мне за то, что я готова вытворить. Но ведь это будет завтра?
А сегодня мне хочется поразить Нахала. Показать, что я не такая скучная заучка, какой меня все воспринимают.
– Здорово, Марк! – к нам подходят какие-то ребята, хлопают Марка по плечу, пожимают ему руку, двое тощих и высоких парней в белых футболках, которые из-за света стробоскопов слепят глаза. – А это кто с тобой? Познакомишь? Пойдемте в випку, мы там тусуемся, тут ни хрена не слышно!
Парням тоже приходится кричать, а я не слышу, что им отвечает Марк, но он крутит головой, и я понимаю, что не хочет присоединиться к компании. Он что, решил остаться со мной? Это хорошо или плохо? Или, может, он меня стесняется, не хочет, чтобы его видели в компании со мной?
Стою и медленно пью цитрусовый сок из трубочки, пока Марк не оборачивается ко мне.
– Ну так что насчет танцев?
Он спрашивает, а мне снова страшновато, и хочется и колется.
– Я же сказала, что я не люблю танцевать.
– Пойдем, тебе понравится. Раньше не любила, а со мной – точно понравится. Еще захочешь.
В его словах слышится намек на что-то большее, чем просто танец. Или я сама себе додумываю реальность? Впрочем, подумать я не успеваю. Я вообще больше ни о чем не думаю. Неспособна. Всё исчезает, и остается только Марк. Он один вокруг, около, близко. Его слишком много – я не привыкла общаться с парнями, быть объектом их внимания. Чувствую себя крайне неловко, но Марк не дает опомниться.
