Что говорить?
Мы такие «контрастные», но благодаря этому и создаём нерушимое женское «содружество».
Пропускаем по паре коктейлей, и я вновь прохожусь глазами по танцполу. Нет, ну а что? Не такой уж разврат. Ну, отдыхают люди. Трясутся-качаются. Каждый в меру своих возможностей и алкогольного опьянения.
Тоже, что ли, пойти посодрогаться?
— Зажжём? – понимает без слов Ева, и мы паровозиком все двигаемся в гущу переплетения потных тел.
Хихикаю над тем, как Ксюха беззастенчиво оттесняет своей попой нескольких танцующих ребят, и проворная Алиса тут же занимает центр круга, чтобы потрясти своими «костями». Улыбаюсь кокетливым движениям Евы и прислушиваюсь к ритму музыки, чтобы настроиться на общее состояние куража.
Глаза закрываются. Руки поднимаются. Бёдра оживают и начинают плавные движения. Сознание отключается, и меня уже ничего не беспокоит. Я не опасаюсь последствий, я не чувствую растекающегося внутри жжения от спиртного, я просто отдаюсь этому мгновению и позволяю себе насладиться свободой.
Раскачиваюсь как на волне и не замечаю ничего вокруг. Гибкость. Безмятежность. Глубокое дыхание.
Улёёёт.
АЙ!
— Ой, простите! — мой балдёж прерывает внезапный толчок в спину и приглушённый музыкой мужской голос.
— Ничего, – надуто выжимаю из себя я, не поднимая на парня головы.
Весь кайф обломал.
Вот как теперь вернуть эйфорию?
Надо ещё выпить!
Делаю шаг в сторону бара, но резко торможу, когда тот же мужской голос удивлённо спрашивает:
— Мила?
До расслабившегося мозга не сразу, но всё же доходит, кто обладатель этого пробирающего до дрожи баритона.
— Тим?! – удивлённо распахиваю глаза.
Он не торопится отвечать, да это и не нужно. Как можно не узнать того, о ком вспоминала последние два года с особой, трепетной грустью.
Проходит время, за которое высокий русый парень с необыкновенными синими глазами успевает оценить мой внешний вид, сосредоточенно высмотреть в моём лице что-то для себя поясняющее, а затем немного напряжённо уточнить:
— Давно ты вернулась в Россию?
— Около месяца назад, – честно отвечаю я.
— Мой номер потеряла? – сводит густые брови бывший.
— Удалила, – поправляю его мысль.
Его подбородок слегка склоняется, принимая мой ответ. В глазах пробегает давно зарытая и болезненная тень.
— Надолго приехала? – продолжает допрос Тим, ничуть не смущаясь пристального внимания моих подруг.
Ну, конечно, они его вспомнили. Хоть я и осознанно перелистнула эту главу в своей жизни, но Тимофея Жданова никогда не забывала. Мне выпал сложный выбор. Тогда. Пару лет назад. Или взлёт по карьерной лестнице в Европе или он… молодой преданный мужчина, который не чаял во мне души и планировал скрепить со мной всю оставшуюся жизнь.
— Ориентировочно… навсегда, – моя нервная подрагивающая улыбка находит в нём отклик, и я вижу, как весь его образ преображается.
Я знаю, что это. Надежда. Он всё ещё верит. Всё ещё ждёт. Даже после того, как я разбила его сердце и растоптала доверие до жижеобразного состояния.
Осмысление этого факта заставляет моё сердце пропустить удар.
«Я тебе не пара… Прости, Тим, ты заслуживаешь лучшего…»
Отголосок воспоминания вынуждает стыдливо опустить глаза и максимально твёрдо произнести:
— Что ж… рада была снова тебя увидеть. Ты отлично выглядишь, – беглый взгляд по его прямым скулам, возмужавшей рельефной фигуре, тяжёлым ботинкам, и я осторожно делаю шаг назад. Потом второй. Третий.
