Надо мной нависает незнакомое мужское лицо.
- Как вы? - спрашивает мужчина, серьезно вглядываясь в меня.
- Что… что случилось? - бормочу я.
- Вы попали в аварию. Вы не помните?
И сразу после его слов в голове вспышками мелькают образы. Странный водитель маршрутки, возмущенные голоса пассажиров, маленькие пальчики сына, водящие по стеклу, пока он описывает все, что видит, а потом… Скрежет металла, удар, люди, Максим…
- Мой сын! - резко сажусь и кривлюсь от болезненного спазма в голове.
- Тише-тише, вам нельзя делать резкие движения. Надо сначала проверить, нет ли у вас сотрясения, - говорит мужчина. Только сейчас я замечаю, что он в форме врача скорой.
- Мой сын! - снова повторяю я. - Он был со мной. Я держала его на руках!
- Ваш сын в больнице. Его минут десять назад увезли на скорой.
- Что с ним? Он жив?!
- Жив, но потерял много крови.
- Мне нужно к нему, - я пытаюсь встать, но тело не слушается, и я заваливаюсь назад.
- Нет. Вы должны дождаться, пока подъедет еще одна машина и отвезет вас в больницу. Сначала нужно узнать…
- Сначала нужно узнать, что с моим сыном все в порядке! - истерично выкрикиваю я, но последнее слово выходит скомканным, потому что на меня опять накатывает слабость.
- Вам нужно лечь.
Врач укладывает меня назад на носилки и отходит к кому-то. А я несколько секунд плаваю в своей слабости и понимаю, что если сейчас не попаду к сыну, могу больше никогда его не увидеть. Если бы с ним все было хорошо, его бы не увезли в больницу.
Сажусь на носилках, потом снова ложусь. Голова идет кругом, а зрение размыто. Но желание увидеть сына и убедиться в том, что с моим малышом все хорошо, перевешивает любую боль.
Перекатившись на бок, сползаю с носилок. Благо, они сложены и возвышаются над дорожным покрытием не выше, чем на пятнадцать сантиметров. Становлюсь на четвереньки и осматриваюсь. Между машин скорой помощи и полиции я вижу светящийся значок такси. Определив его как ориентир, ползу к нему. Это тяжело, поэтому двигаюсь я медленно. Но все же каждый мой “шаг” хоть на секунду приближает меня к сыну.
- Ну куда вы собрались? - слышу голос того же врача.
- Мне надо к сыну, - шепчу, потому что сил еще и громко разговаривать нет.
- О, господи, - недовольно выдыхает врач. - Игорь! Отвезите женщину в пятую! Там ее сын.
- А куда она ползет? - спрашивает второй голос за моей спиной.
- Видимо, в пятую, - недовольно отзывается голос врача. - Аккуратно, у нее может быть сотрясение. Сдашь в приемке, скажи, что справа под волосами шишка. Пусть проверят.
Когда меня снова укладывают на носилки и грузят вместе с ними в машину скорой помощи, я облегченно выдыхаю. Продолжаю волноваться по поводу сына, но все же мне становится немного легче от понимания, что я еду к нему.
Мне что-то вкалывают, и я чувствую, как сознание снова плывет.
- Что… что вы… вкололи? Я… мне надо… сын…
- Скоро увидишь сына, - слышу мужской голос так, будто он вещает откуда-то из подвала. - Но сначала надо поставить тебя на ноги.
- Сын… он… важнее… - произношу последнее перед тем, как наступает темнота.
5. Глава 4
Тоня
В следующий раз я прихожу в себя, когда кто-то аккуратно сжимает мое плечо. Открываю глаза и смотрю на женщину в голубом костюме. На ее груди болтается бейджик, но я не могу прочитать, что на нем написано.
- Как вы себя чувствуете? - спрашивает она.
Я моргаю и прислушиваюсь к своему организму.
- Немного болит голова, - отвечаю хрипло. - А так неплохо.
