Привычные сборы на работу, привычный скрип машины. Нужно заехать в сервис, фит, действительно, стал заводиться хуже.
На работе меня ждал очередной сюрприз: букет цветов и коробка конфет. В прилагаемой записке говорилось: «Муж». Цветы выбросила, конфеты отдала девчонкам, пусть чай попьют, а мне ничего от него не надо.
Сегодня был последний рабочий день. Перед самым закрытием курьер доставил мне большую корзину с виноградом с уже знакомой мне запиской. Корзину я забрала домой. Виноград я люблю, а мужа, похоже, уже нет. Все эти знаки внимания только раздражали и вызывали глухую злость.
Моего лучшего друга – автомобиль, пришлось сдать в сервис – вечером он не завелся и я вызвала, спасибо охраннику Лехе – помог.
Автомеханики ходили вокруг железного коня и обреченно кивали головой.
– Девушка, ну, нельзя так с автомобилями обращаться! Нельзя.
«Ну, началось!» – мысленно закатила глаза.
– Можно как-то ему помочь?
– Оставляйте, будем смотреть. Починить – починим, но счет, думаю, будет не маленьким.
Я обреченно пожала плечами, соглашаясь.
Мне пообещали, что позвонят по факту готовности, и я покинула мастерскую.
Задержалась дольше, чем планировала. На улице уже стемнело, начал моросить мелкий дождик, лишь блеклые фонари освещали пустынные улицы и одинокую меня с корзиной винограда.
Почему я выбрала сервис на отшибе? Просто, он находился ближе всего к Сосновому Бору и мне, по идее, добираться от него домой быстрее. Было бы еще на чем.
От сервиса к поселку вела лесная асфальтированная дорога и я, в надежде поймать попутку, шла по обочине, изрядно заросшей кустами. В одной руке несла сумку, в другой – корзину с виноградом. Становилось прохладно, и я зябко ежилась, и куталась в пальто бежевого цвета.
Редкие машины проезжали мимо, и я уже думала, что все-таки стоит разориться и вызвать такси.
Даль происходящее виделось словно сос стороы, как в черно-белом кино.
Стоило только согнуться, чтобы достать телефон из сумки, как из-за поворота резко выруливает мотоциклист, задевает корзину с виноградом, висевшую на локте, и утягивает меня за собой. Развернувшись на сто восемьдесят градусов, падаю в сторону от дороги в небольшой кювет, раскинув руки в сторону. Виноград падает сверху вместе с корзиной и оторванной ручкой.
Раздается визг тормозов.
– Куда ты прешь? – налетел на меня мотоциклист.
А я на скользкой, размокшей от небольшого дождя, земле никак не могу подняться. Под пальцами лопаются ягоды винограда.
Когда, наконец, поднимаюсь, отбросываю корзину в сторону, убираю с лица куски прилипшей глины и смотрю вверх на подошедшего мотоциклиста – во мне клокочет жажда убивать.
