– Понятно, – вздохнул отец, понимая, что ответа он так и не дождется. – Заказ стоящий?
Их разговор прервал голос матери – обед был готов. Мужчины потушили окурки в пепельнице и направились в ванную мыть руки. Потому что без этой процедуры заходить на кухню даже не стоило пытаться.
До вечера Игорь рассказывал родителям о том, какие заказы ему поступают, узнал все последние новости Екатеринбурга, сыграл с отцом несколько партий в нарды – пару раз выиграл. Потом позвонила мамина подруга, которая уехала из Свердловска вместе с мужем в Москву, и родители собрались в гости. Поймав удачный момент, Игорь сообщил, что тоже спешит к другу и молниеносно, не давая родителям опомниться, скрылся за входной дверью.
В баре из динамиков звучал легкий ритм джаза. Одна из кавер-версий на популярную зарубежную композицию. Приглушенный свет, снующие по залу полупьяные парни, звонкий смех девиц за дальним столиком в противоположном углу. Бармен с интересом смотрел на посетителей, протирая бокалы. На небольшой сцене стояли музыкальные инструменты – гитары, синтезатор, барабаны. Самих музыкантов на сцене не было – после сорокаминутного выступления они вышли на улицу, устроив себе небольшой перерыв.
Игорь любил этот бар. Здесь все было живое. Все настоящее. Посетители – в основном дворовые и гаражные музыканты, зашедшие на огонёк, чтобы выпить пару кружек пива. Официанты – без пафоса, без солдатской выправки, не имеющие желания плюнуть тебе в салат за то, что ты им просто не понравился. Бармен – уставший от дневных лекций студент, такой настоящий, живой, а не манекен из магазина одежды с натянутой улыбкой. Даже хозяин бара Руслан— молодой парень лет тридцати – и тот был настоящим, без понтов и демонстрации собственного превосходства. Он спокойно сидел в углу за барной стойкой и небольшими глотками потягивал пиво. Почти каждый из присутствующих был с ним знаком, включая Игоря. Но никто не старался завязать разговор. Никто не навязывал свое внимание, лишь кивая в знак приветствия при входе. Тут все были, как дома. Атмосфера не просто позволяла, она настаивала, чтобы каждый гость здесь забыл о проблемах и расслабился, почувствовав вибрации живого звука.
Напротив Игоря, уткнувшись в телефон, сидел Гриша, в сети известный как Сталкер. Не понятно, конечно, чем руководствовался Григорий, выбирая себе прозвище. По мнению Игоря, ничего общего с каким-либо из героев романа братьев Стругацких у него не было – кучерявая рыжая шевелюра на голове, вытянутое худое лицо. Рост, конечно, впечатляет, но в соотношении с его телосложением очень нестандартный – пару десятков килограммов ему набрать не мешало бы. Если основываться на значении самого слова, то здесь тоже всё сложно – Гриша (насколько знал Игорь) не фанат таинственных и загадочных мест. Хотя на вопрос, почему Сталкер, Гриша всегда отвечал одно: «Я в постоянном поиске новых территорий…». Никто не понимал, о чем говорит парень. Выглядело как смешной и хорошо продуманный спич. И после безобидных шуток ребята меняли тему разговора.
Симпатичная девушка в клетчатой рубашке с закатанными по локоть рукавами и в светло-голубых джинсах поставила на их стол два бокала нефильтрованного пива. По запотевшим стенкам медленно и как-то таинственно сползали прозрачные капли конденсата. Затем на столе появилась тарелка с сухариками и еще одна с вяленой рыбкой. Девушка посмотрела на ребят, мысленно задавая вопрос: «Что-то еще?» и, не увидев никакой реакции, собралась уходить. Но Сталкер остановил ее, коснувшись руки.
