– А ко мне какие вопросы? Я только передаю.
Отпихнув в сторону «курьера», Артём кинулся к двери кабинета заведующего патанатомией. Заперто.
– Где он?
– Вчера в Германию улетел, сказал, на пару дней. Завтра к вечеру должен вернуться. – Кинг-Конг был невозмутим. – Передать что-нибудь?
– Сам позвоню! – рявкнул Артём и вернулся к себе, хлопнув от души дверью.
Александр усмехнулся и, не торопясь, пошёл вниз, доставая по дороге телефон. Он вышел на улицу, набрал шефу.
– День добрый, Михаил Александрович. Передал, да. Да, психанул, бросился к вам в кабинет. Ага. Я сказал, что вы в Германии, будете завтра, как велели. Понял, скоро буду.
Он убрал трубку в карман, сел в свой чёрный внедорожник и поехал в любимый ресторан дяди Миши, чтобы отвезти его домой.
Артём до Михаила Александровича дозвониться не смог.
На следующий день заведующий патанатомией приехал на работу только после обеда. Артём услышал, как хлопнула дверь его кабинета, бросил все дела и отправился туда. Дядя Миша едва успел раздеться, когда к нему ворвался Артём.
– Михаил Александрович, – начал он прямо с порога, – ваш помощник передал вчера мне вашу записку…
– Здравствуй, Артём, – шеф был сама благожелательность. – Прости, ничего не привёз вам с Аней, почти не вылезал из больницы. Решил слетать к старому товарищу, обменяться опытом, так сказать. Оборудование у них, я тебе скажу, да-а-а. Не чета нашему. Но ничего, я там договорился кое о чём. Глядишь, обновим немного родную больницу.
– Михаил Александрович, – настойчиво повторил Артём, –вчера Александр передал…
– Да-да, ты уже говорил. Возникла какая-то проблема?
– Там ребёнок!
– Ах вот в чём дело, мой юный моралист. Ты собрался его спасти?
Такого вопроса Артём не ожидал. Он растерянно постоял несколько секунд и неуверенно ответил:
– Нет, но это же как-то не по-человечески.
– Понимаю тебя, – патологоанатом обошёл стол, сел в своё кресло, открыл чёрный кожаный портфель и выложил оттуда толстую папку с прикреплённой сверху фотографией маленького мальчика. – А если спасти его – это по-человечески, как считаешь?
Артём взял папку, посмотрел на понурое детское личико на снимке.
– Что… то есть кто это?
– Это Роберт, он лежит в той больнице, где я был. Ему шесть лет, три из них он стоит в донорской очереди. У мальчика врождённый порок сердца. Дети с таким заболеванием редко доживают до десяти лет. Этому осталось гораздо меньше. Я пообещал помочь его родителям, потому что они не могут даже купить сердце на чёрном рынке, хотя и пытались. У них просто нет на это денег, детские органы стоят гораздо дороже, знаешь ли. Гораздо.
Артём молча стоял, уставившись на маленькую фотокарточку.
– Но, конечно, если ты против, – продолжил Михаил Александрович, – я позвоню Йоргену и всё отменю. Пусть Роберт умрёт. – Он откинулся в кресле, сцепив руки, изучая Артёма.
Тот медленно вернул историю болезни на стол и глухо ответил:
– Пять дней мало, могу не успеть.
– На самом деле время пока есть, думаю, мальчишка протянет ещё месяц, может, чуть больше. Но ведь присутствует ещё проблема логистики, как ты понимаешь. Это тебе не письмо отправить всё-таки. Поэтому – чем раньше, тем лучше.
Артём кивнул и поплёлся к себе.
Через четыре дня он нашёл необходимую аварию. На проспекте Вернадского грузовик протаранил летящую на жёлтый светофор легковушку. Её отбросило от стальной громады, как мячик. Она вылетела с проезжей части и смяла людей на автобусной остановке. Там вместе с мамой стоял пятилетний Кирюша. С отличным здоровым сердцем.
