Молитесь богу о мамоне!
Величье где? Где Человек,
Презревший рабские законы?
И сбросивший ярмо господ
Зачем подставил снова плечи?
Ужели будешь ты навечно
Во мраке веры , мой народ?
Молить спасенье подлецам –
Какое жалкое мещанство,
Их прихоть – то непостоянство,
Что уготовано рабам…
За что?
Не трогай мир чужой своей свободой,
Не подводи под всех один итог,
Игра с огнём, увы, сегодня в моде,
А кто играл – не спрашивай – «За что?»
Марионеток дёргают за нити,
Чтобы врага означить всем в упор,
И грязных дел зашлифовать событья
Для кукловодов важен так террор.
Идёт война: захват, раздел влияний,
Разменную монету не сочтёшь!
Капитализм – борьба за выживанье,
Здесь ни убийц , ни правды не найдёшь!
Я говорю «за что?» и поднимаю
Свои глаза на истинных врагов,
На тех, чужую жизнь кто отнимает
И шлёт солдат на поиски рабов.
И тех убийц, бегущих по Парижу,
Вы создали , их мир невозлюбя!
Убийц и тех и этих ненавижу,
И провокаторов, что о вражде трубят!
Евгению Евтушенко.
Одна строка сулит уже бессмертье:
«Поэт в России больше , чем поэт!»,
Не ты ль учил: «безвыходности нет!»,
А сам ушёл в чужие круговерти?
И не тогда, когда звала в разгон
Поэтова бунтарская порода,
А лишь тогда, когда нужней всего
Она была для твоего народа.
Все ждали слов, спасения основ,
Что так нужны в отчаяньи народу,
Но побежали крысы с парохода
От ими же прогрызанных шпунтов.
Как много слов, как много нужно слов,
Но нету скреп, как будто бы оков,
Нужды не стало хаять и злословить,
Настала воля, – ни к чему её неволить!
Ищи, поэт, для отпрысков приют,
Где красивее пряники пекут!
Где в пиджачках гуляют по Бродвею,
И дорогие проститутки душу греют…
А здесь опять за битого дают
Двоих не битых! Ни к чему куражить,
Здесь всё исчерапано , корабль потоплен даже!
– Ведь я имел ввиду, что «больше , чем поэт!»
Я вроде с вами, вроде бы и нет…
Есть на Руси печальная примета:
Живётся чем сытней в стране поэту,
Тем больше заграницей болен он
Пыхтит и злится , как Наполеон.
А я любил, и «Голубь из Сантьяго»
Мне раньше часто снился по ночам.
Скажи же, – по вине какого скряги
Россия стала вдруг «Левиафан»?
По чьей вине плюют теперь нам в душу
Те люди средь которых ты живёшь?
Им шутовтсво бегущего лишь нужно,
По чьей стране он «реквием» поёт.
Ни Лермонтов, ни Пушкин , ни Державин,
Как ни был бы их труден жизни путь
Не бросили ни веры, ни державы;
Поэт, ты гражданином прежде будь!
Твоей указкой идолов казнят,
Но новых на их место водружают,
На что «шестидесятники» молчат,
И молча этим новым потакают.
А новым ли? Поэтам ведь дано
Под маской видеть истинные лица:
Кто крутит голливудское кино
Оболганной Победы в небылицах
О «ватниках» небритых и «совках»,
Зачем-то мир спасавших от фашизма,
Кому и пядь земли – уже отчизна,
Как и поэту – пядь в его стихах,
От коей невозможно отступиться,
От коей невозможно откупиться
Ведь жизнь дана не с совестью мириться,
А чтоб она была в поводырях!
Господское строительство.
Господское строительство –
Кто больше украдёт!
Кредит берёт правительство,
А платит долг народ!
И вроде в шоколаде всё:
Здесь подлатали, там,-
Растёт миллиардеров счёт,
А людям – нищета.
Нас травят небылицами,
Что каждый может так:
Бежать за олимпийцами
На высший пьедестал.
Но как же взгромоздиться то
На место всем одно?
Чуть что – бежит полиция,-
Господское оно!
Стране нужны заводы бы,
Чтоб каждый город жил,
И общими заботами,
Чтоб всякий дорожил.
Заводы чтоб машинами
Сплотили жизнь и труд,
Шагающий целинами,
