- Беда, парень. – Щербатов положил ему руки на плечи. – Держись. Твой папа мертв.
И ничего не произошло. Поль спокойно кивнул, подошел к холодильнику, достал бутылку минералки, сел на кровать, налил стакан воды, медленно выпил.
- Отчего?
- Убит. Выстрел в спину. Больше пока ничего не знаю.
И тут мальчик заплакал. Без криков и стонов, молча. Из глаз потекли слезы, а сил их вытереть не было. Или было уже все равно.
Щербатов сел рядом, обнял парня за плечи. Так они и сидели, пока не прекратились всхлипы и спасительный сон не сморил Поля.
Василий уложил его в постель, накрыл одеялом, а сам сел в стоявшее рядом кресло. И вспоминал. Как познакомились, как гуляли по тенистым улицам далекого Кранбери. Фрэнки с сыном, Джудит с дочкой и он, представлявшийся тогда двоюродным дядей мисс Джудит Кэмпбелл с непроизносимым бразильским именем, которое все сокращали до простого «Клод».
В номер постучали ночью, около пяти часов.
- Кто там?
- Откройте, милиция.
Какая к черту милиция? Галганов же сказал, что раньше десяти никто не приедет. Просто потому, что с консульством связаться не успеют.
- Представьтесь, - сказал почти шепотом, стараясь не разбудить пацана.
За дверью заметно занервничали.
- Откройте немедленно, или сломаем дверь! У нас ордер на обыск!
А зачем ее ломать, если запасной ключ есть у администрации?
- Секундочку, я только штаны надену, - все так же, приглушенным голосом.
А сам к телефону, звонить в гостиничную комнату милиции.
- Привет, это Щербатов. В номер кто-то рвется, говорят, что из милиции. Серый, зуб даю, они такие же менты, как мы с тобой балерины, выручай!2а
И тут-же к незваным гостям, вроде как спросонья и растерянно:
- Секундочку. Где же эти штаны, черт бы их побрал. А, вот, сейчас-сейчас.
Услышали? Видимо. Во всяком случае, из-за двери раздались удаляющиеся шаги. А когда буквально через минуту в номер ввалился запыхавшийся Сергей, оставалось лишь поблагодарить его за расторопность и извиниться – непонятных якобы коллег уже и след простыл.
Ну и хрен с ними, главное – что Поль спит.
Вновь в дверь постучали ровно в десять утра.
У двери стоял откровенно невыспавшийся полковник Галганов в форме и трое в штатском.
- Щербатов? – тихо, почти шёпотом спросил один из них. – Где мальчик?
- Спит, - также тихо ответил майор.
- Это американский вице-консул, мистер Уоллес, - Галганов представил обратившегося. – Мальчик должен поехать с ним.
- Рад знакомству, мистер Щербатов, - на чистейшем русском языке сказал американец. – Пока он поживет у нас в семье. Вот мой домашний телефон, - он написал номер на обратной стороне визитки. - Звоните, думаю, ему приятно будет вас увидеть.
Когда американцы уходили, Поль посмотрел на Щербатова с такой надеждой, словно верил, что именно этот русский коп способен совершить чудо и вернуть папу с той стороны.
Затем был изматывающе долгий допрос, который начал следователь районной прокуратуры, а закончил гэбэшный, причем из центрального аппарата. Это когда выяснилось, что два года назад милицейский майор работал в Штатах по плану, разработанному в стенах тогда еще Комитета госбезопасности. Исчезнувшего уже СССР.
Без лишних подробностей Щербатов сообщил, что познакомился с американским полицейским из маленького городишка Кранбери, как вместе проводили выходные, жарили шашлыки. А о подробностях своего участия в совместной операции ФБР и советской разведки промолчал – если кому-то это интересно, пусть соответствующие ведомства и запрашивает. Прежде всего американское, ага. Закончил рассказом о ночном визите неизвестных лиц, представившихся ментами, а козырявших неизвестным российскому праву ордером.
