В пыльном шкафу, позабывшем хозяйские руки,
Многие жизни альбом на страницах хранит.
Пройденный путь чей-то в нём, время встречи, разлуки…
День за окном, уходя, тусклым светом дрожит.
Верный хранитель, зажав меж листами горсть снимков,
Стиснул молчанье и замер, на полке лежа.
Перед вторжением вышла минутной заминка,
И замерла в ожидании полном душа.
Я машинально сотру пыль рукою с альбома,
Будто к нему подберу генетический код.
Как же мне эта картинка с обложки знакома…
Словно с неё начинался по матери род.
Бабушка, дед, мама, дяди и дядины тёти.
Сестры и братья. Пестрит от волненья в глазах.
Люди одеты по той – незапамятной – моде.
Многие души давно отошли в небеса.
Тихо листаю хранящие фото страницы,
Словно по жизни чужой осторожно иду.
Вижу ли я это всё? Или мне это снится?
Что для себя потаённого здесь я найду?
День догорел, занавесила ночь тьмою окна.
Надо бы свет электрический в доме зажечь.
Жарко вспотели ладони. Блестят в каплях стёкла…
Время пришло эту тайну мне в сердце беречь.
