И что мне теперь с тобой делать, злопамятный человек? Секс, конечно, зачётный, но, а дальше, дальше-то что? На голом энтузиазме отношения не построишь!
Тут внутренний голос проснулся и как принялся полоскать моё серое вещество, похлеще любой навороченной стиральной машинки: "Какие отношения, дура ты престарелая? Это же обычный спортивный интерес и не более. Зачем ты ему, убогая? Он же весь такой из себя, а что ты? Ты же даже на страничку Форбса никогда не попадешь. Даже мелким шрифтом на предпоследней странице. А он попадает, уже третий год занимает сто какое-то место среди самых богатых бизнесменов страны по версии Forbes".
Психанула и послала голос разума к едрёной прабабуле. Разве, не могу наслаждаться мгновением? Не могу жить жизнью здесь и сейчас? Нет! Могу и буду, а потому: сейчас встану с постели и потопаю на кухню, чтобы сварить чашечку кофе, и полюбоваться прекрасным утром. И плевать, что уже не утро. У меня утро и пусть весь мир подождёт.
Тихо сползла с кровати, как мышка. Босс, буркнув под нос какую-то чушь, перевернулся на другой бок и, обняв подушку, принялся досматривать десятый сон. Я подошла к постели. Поправила простынь, сползшую с мужского обнаженного тела и залипла на несколько минут, раскрыв варежку, как на музейный экспонат. Шикарный мужчина. Такой эффектный альфа, жаль, мудак редкостной породы, но оно и понятно. Иначе, как бы он продержался в заядлых холостяках до своих тридцати пяти лет?
Еле ноги унесла – так хотелось смотреть на нелюбимого гада. Накинула на плечи красивый пеньюар и вышла из спальни, тихо прикрывая дверь. Спустилась по лестнице на первый этаж. Зашла на кухню и понеслось. Турка, чашка, кофе, сахар, вода. Ничего не забыла, нет? Ах, да. Кухонная плита, точно. Я наблюдала за тёмной пенкой, собирающейся внутри турки, как за моей спиной скрипнули половицы.
– Кофе готовишь?
– Нет. Яд варю, – бросила через плечо, не оборачиваясь.
– Красивый халатик. Купил он?
Я ухмыльнулась, закатывая глаза вверх. Эх, Мирон, Мирон, что же ты за человек? Выкинь меня из головы и наконец-то забудь. Всё! Фенита ля камедиа.
– Лютиков, что надо?
– Кофе. Сваришь? – неожиданно спросил.
– Ты безнадёга, Мирон. Нет. Не сварю. Тебе есть, кому варить.
– А, может, твоё кофе мне нравится куда больше.
В сердце кольнуло цыганской иголкой. Моё кофе? Серьёзно? Он точно имеет в виду именно кофе? Вот, насколько мне не изменяет память, я в жизни не варила бывшему мужу кофе. Он же больше по чаям, по травкам там всяким, муравкам.
Проигнорировав вопрос, я наполнила две маленькие чашки чёрной жидкостью и, ухватившись пальцами за ручки посудины, потопала к выходу. Уже в дверном проёме бывший неожиданно встал поперёк, загораживая своим телом весь проход.
– Это был ваш первый раз? – прямолинейно выдал, а я аж желчью поперхнулась и чуть кофе не пролила.
– Тебя это парит? Или понравилось смотреть? Тогда бабки гони за просмотр. За даром по телеку посмотришь.
– Злат, – Мирон поддался вперёд и, ухватившись за пояс моего халата, потянул на себя. – Ты же когда-то любила меня, да?
– Когда-то, Мирон. Когда-то – ключевое слово. В сторону уйди, – понизила голос, окидывая бывшего мужа презренным взглядом. – Ещё раз позволишь протянуть свои руки...
– То, что? Расскажешь своему боссу, точнее, жениху?
– В морду тебе дам и без помощи жениха.
Лютиков сдал задний ход. Убрав свои конечности с пояса моего пеньюара, отошёл немного вправо и освободил дверной проём. Не говоря ни слова, я прошла мимо Мирона и, съедаемая бурей эмоций, направилась в спальню.
