(Не) много сумасбродства. Сборник стихов - страница 2



К звону праздничного хрусталя,
К неудачам своим, и к успехам,
И к стихам на газетных полях.
Я не то чтобы сильно меняюсь,
Не решаю, упасть или взмыть, —
Просто заново я начинаюсь
В день последнего снега зимы.
Счастье – это ж не «завтра» на блюдце,
Не карьера, не деньги, не власть,
Но – заснеженным утром проснуться
И понять, что весна началась.
2001 г.

Галатея

Ты гнул свою линию,
                               подобную смерчу.
Я
Была пластилиновой,
                             казалась доверчивой.
Такая пушистая,
                     с кошачьей повадкою,
И помыслы чистые,
                           и пальчики сладкие,
С тонами пастельными,
                               с шагами неслышными…
Но стать Галатеей – нет, пожалуй, не вышло бы.
Кольнуло сомнение,
                            угасло желание,
Иссякло терпение,
                         затем – понимание,
Нашлось свое мнение по каждому случаю.
Ты с недоумением смотрел, что получится.
Была пластилиновой, такой гуттаперчевой —
А стала вдруг сильною,
                                 с горчинкой и с перчиком,
И твердой походкою ушла в твое прошлое.
Остался лишь стол, покрытый мраморной крошкою.
2001 г.

Женское усталое

Не то, чтобы солнечной, яркой,
                                      весенне-безбрежной,
Но хочется слабой побыть,
                               беззащитной и нежной,
Сидеть у камина в осеннюю серую слякоть,
Сказать: «Не умею. Не справлюсь…»
Да просто заплакать!
– Что делала летом?
– Валялась на пляже у речки.
– А это?
– Опять приходили мои человечки:
Веселые гномики двигали мебель на кухне,
Варили, лепили пельмени, солили капусту,
Покрасили окна,
                            наклеили в доме обои,
Чтоб легче потом и уютней нам было с тобою.
– А эти мозоли?
– Они от игры на гитаре.
– А эти морщинки?
– Наверное, близится старость.
– А эти устало склоненные к вечеру плечи?
– Ах, милый, объятья твои меня быстро излечат —
И стану я легкой, воздушной, небесной, горящей…
Но вряд ли – послушной,
                                     и, видимо, не настоящей.
Прости за лукавство, я просто не знаю ответа:
А что изменилось бы,
                      будь ты со мной этим летом?
2001 г.

«сумасшедшинка…»

сумасшедшинка
сумасбродинка
чертовщинка
на полях блокнота – уродливые мужчинки
наплевала на заседаловки
ну их, скука
и теперь под мелким дождем умываю руки
беготня – она в журналистике неизбежна
но косичка повисла кисточкой
мокрой
нежной
грязь на брюках – по лужам шлепала
ужас, братцы!
ну куда ж мне такой растрепою показаться?
мозг бурлил давно как реактор
рвался на волю
я ж сама себе шеф-редактор
брось, не уволят
где-то в сером казенном здании
злом
угрюмом
без меня проходит собрание местной Думы
с чертовщинкою
с сумасшедшинкою во взгляде
я брожу в листопадном парке в чумном наряде
и в осеннем своем растрепанном сумасбродстве
я как будто стала свободней и выше ростом
2001 г.

Завтрак при свечах

А что, если сегодня, как художник,
Свою картинку дня с утра начать?
Давай устроим завтрак при свечах,
Ведь за окном – унылый серый дождик.
Заменим бодрость радио с утра
На старую душевную пластинку,
Припомним, как ловили паутинку
Тем бабьим летом, что ушло вчера.
Дождем привычный смыт видеоряд,
Внезапно очертания обмякли…
И в этот день романтики три капли
Тебе и мне никак не повредят.
Спешишь? И у меня не выходной.
Так посиди еще одну минуту.
Пусть яркой зарисовкой это утро
Начнет наш день, бурлящий, суетной.
В квартире полумрак. Рассветный час.