– Да не. Никаких женихов. Но у Маркова есть друган зачётный. Такой, знаешь, немного похож на тебя чем-то по характеру. Он художник. И поёт клёво. Голос у него офигенный.
Судя по томному взгляду и придыханию в голосе, Люда и сама не прочь замутить с этим небожителем.
– А лет ему сколько?
– Да чет двадцать пять – двадцать семь. Самый самолёт, короче. Ну чё? Поедешь с нами?
– А спать мы где будем?
– В дачном домике.
– Все вместе? У тебя же там всего одна комната!
– И чё? Возьмём спальные мешки. Девочки на кроватях лягут. А мужики пусть на полу дрыхнут. Да не ссы! Ребята проверенные, никто не полезет к тебе, если сама, конечно, не захочешь.
– Ладно. Подумаю.
– Только думай быстрее! Давай. Покедова. Мне на работу надо. Напиши, как решишь.
Взмахнув огненно-рыжей гривой, Людка умчалась на автобусную остановку. Я осталась сидеть на скамейке в парке, уставившись в пространство. Планов на выходные у меня нет. Торчать с бабушкой и дедом в квартире? Отец к себе не приглашал. Надежда на то, что позвонит Игорь, тает с каждым часом. Может, правда, поехать с Людкой? Дача у неё в красивом месте. Рядом с озером и сосновым лесом. Домик старенький, но мне он именно этим и нравится. Там царит особая атмосфера. Волшебная. Словно переносишься на много лет назад. Даже печка сохранилась. На стенах висят пучки с разными травами. Повсюду всякие милые вещицы советских времён. Раскидистая рябина растёт в палисаднике, отбрасывая тень на окна с резными ставнями. Тишина стоит такая, хоть медитируй.
Мы отдыхаем на даче у подруги каждый год. Это как особый летний ритуал. Выбраться в домик на озере. Накупаться и назагораться днём. А вечером сидеть у костра, пить вино и болтать о жизни. Утром уйти в пшеничные поля. Фоткаться в золотистых колосьях и васильках. Приготовить нехитрую еду из того, что найдём в огороде. Полный релакс и слияние с природой.
Только вот ездили мы туда всегда одни. Безо всяких парней и шумных компаний. Прикинув свои финансовые возможности, решаю, что в случае чего, вызову себе такси и вернусь домой. Значит, так тому и быть. Еду.
***
Утром в субботу бабушка беспокойно причитает:
– А вы вдвоём что ли будете на даче этой?
– Нет, ба. Там будет мама Люды, - нагло вру. Проверять старушка вряд ли станет.
– Только не плавай далеко. Кремом не забудь намазаться, чтобы не обгореть на солнце. Платок на пляже не снимай, а то голову напечёт. И обязательно позвони, как доберётесь.
– Да там телефон плохо ловит, - а вот это уже чистая правда. Дача Людмилы находится всего в тридцати минутах от города, но по какой-то причине в той местности всегда слабый сигнал. И это мне обалдеть как нравится. Зависание в интернете исключено.
– Ну хоть сообщение отправь деду, - просит бабушка. Сама она так и не научилась писать и читать смс. Только на звонки отвечает.
– Хорошо, ба! Отправлю.
– Вот, возьми, я тут вам еды собрала, - бабуля протягивает матерчатую сумку с пирожками, бутербродами, огурцами, помидорами и варёными яйцами. Меня кусает совесть. Старушка даже не подозревает, что её дорогая и единственная внучка отправляется гужбанить с мужиками. – Ещё конфетки с печеньем забыла положить. Держи! Чайку попьёте, - отдаёт мне пакетик со сладостями.
Второй укол совести пронзает аж до слёз. Ненавижу врать. Но другого выхода нет. Бабуля ни за что бы в жизни не отпустила на дачу к Людке с ночёвкой, если бы узнала, что там будут парни. Мне двадцать лет. Но для бабушки это ничего не значит. Она всё ещё воспринимает любимую Сашулю, как пятилетнего ребёнка.
