Просыпаюсь
резко и прислушиваюсь к звукам. Кровать пустая и холодная. Видимо, муж давно
встал. Но за окном ещё темно, и свет не зажигается. Несколько раз щёлкаю
выключателем, но без толку. Решаю найти Женю, потому что становится не по себе.
Накидываю халат и спускаюсь на первый этаж. Никаких звуков не улавливаю.
Прохожу по всем комнатам, но Жени нигде нет. Возможно, он на втором этаже? В
груди начинает шевелиться паника. Не мог же муж уйти ночью неизвестно куда,
бросив меня одну. На улице по-прежнему бушует непогода.
И тут я
улавливаю какое-то копошение возле двери на задний двор. Медленно крадусь по
коридору, стараясь даже не дышать. Босые ступни холодит каменная плитка, заставляя
верить в реальность происходящего. Замираю, видя тёмную фигуру мужчины. На нём
спортивная куртка с капюшоном, и я помню, что Женя такую в поездку не брал. Сердце
начинает отстукивать бешеный ритм, грозя проломить рёбра. Я пячусь, стараясь не
произвести ни звука.
Слышу, что
мужчина двигается ко мне, поэтому бросаюсь на кухню, хватаю нож и вихрем
взлетаю на второй этаж, молясь, чтобы муж был там. Но его нет, и у меня
начинается истерика. Я зажимаю рот рукой, стараясь нашарить в темноте телефон.
Нужно позвонить Жене или в службу спасения. Шаги слышны уже на лестнице и, мне
кажется, что сердце сейчас остановится от страха.
Телефон… Да
где же этот чёртов телефон?!
И в тот же
момент дверь открывается, и в проёме возникает мужчина. На его голову наброшен
капюшон, и лицо я рассмотреть не могу из-за плохого освещения.
- Женя? –
спрашиваю на всякий случай, удивляясь, как вообще смогла что-то сказать, потому
что зубы отбивают чечётку.
Но ответа
нет, и это подтверждает худшие опасения.
- Ты была
плохой девочкой, - звучит хриплый голос. – Сбежала от меня. И за это я тебя
накажу!
Из груди
вырывается оглушительный вопль. Я бросаюсь в угол и выставляю перед собой нож,
понимая, как жалко выгляжу. Против здорового мужика мне не выстоять.
- Настюшка,
- хриплый смешок ударяет по натянутым нервам. – Иди ко мне по-хорошему.
Я рыдаю,
умоляя не трогать меня. Несколько раз выкрикиваю имя мужа, а потом вспыхивает
свет. Я жмурюсь, сползая по стене. Глазам больно, воздуха не хватает.
- Малыш? –
знакомый голос доносится будто издалека. – Что с тобой?
Я скулю, как
побитая собака и хватаю ртом воздух, так и не выпустив орудия самообороны из
рук.
- Настя,
дыши. Успокойся и просто дыши. Это я. Опусти нож.
Мягкий голос
доносится, словно через вату. Не понимаю, о чём он говорит. Какой нож? Заторможено
перевожу взгляд на руки.
- Кто-то
залез в дом, – говорю хрипло, но орудие самообороны отпускать не спешу.
- Малыш,
тебе показалось. Никого не было. Отдай мне нож, ты можешь пораниться.
Протягиваю
дрожащую руку, отпуская ручку.
- Вот и
умница. Иди ко мне.
Я бросаюсь в
объятия Жени и начинаю рыдать. Мне дико страшно. Кажется, я схожу с ума.
Он мокрый, и
на нём нет никакой спортивной куртки.
- Где ты
был? – выдавливаю сквозь рыдания.
