Обида и злость на себя, на свое глупое тело взбурлились с новой силой, и я сжала кулаки. Почувствовала, как ногти впиваются в ладони и распахнула глаза.
— Почему я должна это делать? После всего, что вы со мной сделали. Я ведь никогда не была нужна вам. Пять лет назад, помнишь? — Перевела застывший взгляд на женщину, которую с трудом могла назвать матерью. Она молчала. — Вы тогда ничего не сделали. Отказались. Бросили... Почему же сейчас я должна вам помочь? Тем более, такой ценой... Объясни, пожалуйста. Я уже ничего не понимаю...
Скупая слеза вдруг сбежала по моей щеке и бесшумно капнула на сжатый кулак. Задрожала мелко, выдавая напряжение натянутых мышц.
Память... Её невозможно стереть. От неё нельзя убежать. Нереально избавиться. Она всегда будет жить. Всегда. И боль никогда эта не закончится. Она бесконечна, как и пропасть, что лежит сейчас между всеми нами.
— Мы испугались, понимаешь? Не смогли пойти против него, — мама говорила тихо, с трудом подбирая правильные слова. Такие, которые не ранят, не сделают ещё хуже. Неужели, она заботилась обо мне? Впервые за все это время. — Всё в этом городе принадлежало Гордееву. Он бы уничтожил нас, стоило только открыть рот... Мы не могли рисковать вашим будущим. Не могли! Если бы твой отец открыто выступил против него, нас бы всех убили. Всех без исключения, Марин. Никого бы не пожалели...
— Но мне было всего семнадцать! — Меня колотило, страшные образы заполнили все пространство вокруг. Голос сорвался, рыдания душили, не давали вдохнуть. — Он пытался меня изнасиловать. Трогал своими грязными руками, шептал всякие гадости... Вы ничего не сделали! Ни ты, ни отец. Сослали меня к бабушке и забыли, вычеркнули из своей жизни, словно меня никогда и не было. Да вы до сих пор скрываете ото всех моё существование. За что, мам?! За что вы так со мной?
Она вздрогнула. Мои слова попали точно в цель, задели за живое.
Вдруг мама вскочила, постояла секунду и, наклонившись, обняла меня за плечи. Сдавила крепко. Как ни разу до этого. В нашей семье вообще было не принято обниматься. Это моветон, проявление слабости. Нужно всегда уметь держать себя в руках, не терять марку. Сейчас она её потеряла.
— Марина... Девочка моя... Я так перед тобой виновата, маленькая. Так виновата! — Шептала, захлебываясь слезами. Хлестала короткими фразами, словно кнутами, вгоняла в ступор, топила в смятении. — Ты не представляешь, как я себя за это ненавижу. Каждый божий день я проклинаю свою трусость за то, что не спасла тебя тогда. Я должна была защитить тебя, убить этого гада собственными руками. Но я испугалась. Позволила страху разлучить нас.
Моя мама никогда не плакала. Совсем. Ни разу. Я её просто не узнавала. В этой, новой Оксане не было ничего, что напоминало бы о прежней госпоже Куликовой. Сильной, уверенной в себе, расчетливой. Она бы ни за что не стала ни перед кем извиняться, не полезла бы меня обнимать, не произнесла бы ничего такого, о чем потом могла бы пожалеть.
— Не надо, — попросила я и попыталась отстраниться. — Не делай, не говори ничего. Всё закончилось. Осталось там, в прошлом.
— Нет! — Перебила меня резко и мотнула головой. — Не прошло. Никогда не пройдёт. Оно вот здесь, понимаешь, — прижала ладонь к груди, указывая на сердце. — Сидит постоянно. Никуда не уходит. Я ведь могла все изменить, поступить по-другому и не оставлять тебя со всеми этим одну. Но я не сделала. Отправила тебя к бабушке в надежде, что там Гордеев точно тебя не найдёт. Я хотела защитить тебя, дочка, а сделала только хуже. Из-за меня ты была вынуждена пять лет жить вдали от дома, от семьи... Всё из-за меня.
