— Решила поиграть, девочка? А не боишься?
— Нет. Хочу узнать, зачем я вам.
— Ты станешь моей женой. — мужчина брезгливо морщится. — Не настоящей. Временно поживёшь в моём доме, пока я не придумаю, что делать дальше.
— Нет.
Руслан неспешно приближается ко мне. Останавливается вплотную. В его взгляде плещется ничем не прикрытая ненависть. Кажется, он готов в любой момент свернуть мне шею.
— Видимо, Ангелина, ты неправильно оцениваешь ситуацию. Это не предложение, и ты не можешь сказать мне “нет”.
Он достаёт из внутреннего кармана пиджака паспорт в знакомой обложке и кидает на кровать рядом со мной. Я долго не решаюсь притронуться к нему. Смотрю, словно передо мной ядовитый цветок. Яркий, так и манит протянуть руку до него, но одно касание — и смертельная доза яда не оставит тебе шансов для выживания.
— Открой.
Звучит приказ, которому я подчиняюсь. Пальцы дрожат, совершенно не слушаются меня, но я всё равно беру паспорт в ярко‐синей обложке с расписными золотыми цветами. На ощупь нахожу царапину. Больше никаких сомнений — это мой паспорт.
“Абрамова Ангелина Петровна”
Не верю увиденному. Разве такое возможно?
Быстро листаю страницы, пока не нахожу нужную. Штамп на месте. Поднимаю растерянный взгляд уже на своего мужа.
— Убедилась, что у тебя больше нет выбора?
— Зачем вам это?
Снова смотрю на штамп в паспорте, провожу по нему пальцами. Словно пытаюсь убедиться, что чернила настоящие. Не стираются. Буквы остаются на своих местах. Перевожу взгляд на мужчину.
— У вас ведь есть невеста.
Тут же прикусываю язык, жалея о последних словах. Руслан может решить, что я интересовалась им, но это не так! Просто в памяти ещё свежи разговоры Лоры. Как она вздыхала над его фотками в интернете. Как выискивала любую информацию, связанную с ним, в надежде стать его любовницей. А я посмеивалась над её глупостью. Потому что не понимала, как можно хотеть быть с этим человеком, который даже с фото в интернете смотрит на тебя уничтожающей темнотой.
— Наш брак — не моё решение. Для чего он понадобился нашим отцам, я не знаю. И пока не разберусь, ты будешь жить со мной.
— Я могу жить дома. С папой. А вы разбирайтесь, если так хотите.
— Нет. Пётр Васильевич тебя совершенно не контролирует.
— Но как же ваша невеста? Её не смущает, что я буду жить с вами?
Мужчина морщится.
— Хватит разговоров. Нам пора ехать, и так задержались.
Руслан подхватывает мою сумку, двигается к выходу, но я по-прежнему остаюсь на кровати. Сжимаю паспорт, всё ещё надеюсь, что это дурной сон.
— Девочка, если ты не поняла, то тебе лучше быть послушной, иначе для тебя всё кончится плохо.
Он раскрывает дверь в комнату, кивает, после молчаливой команды на пороге появляется бугай в чёрных брюках и такого же цвета бадлоне.
— Последняя возможность пойти добровольно, иначе до Москвы поедешь в багажнике.
Он выходит из комнаты, а его подчинённый делает шаг в мою сторону. Не рискую проверять: последние слова мужчины — пустая угроза или нет. Подскакиваю и практически бегом направляюсь к выходу.
Незнакомец практически дышит мне в затылок. Контролирует каждый мой шаг. Даёт понять — не сбежать. Да я и не собираюсь. Найдут. Для такого человека, как мой муж, это, оказывается, ничего не стоит.
Лора рассказывала что-то про его несметное богатство и безграничную власть, только я даже не представляла насколько! Боже, да если бы я знала, что этот страшный человек станет моим мужем, я сама бы у подруги всё выспрашивала о нём. Хотя нет. Нет у меня больше подруги. Теперь она с Пашей, а я осталась за бортом.
