Видел. Знаю.
Реальная жизнь – это не слюнявые романчики, где добро всегда побеждает зло.
– Ты правда меня насиловать везешь? – чопорно спросила она.
– Как пойдет, – хмыкнул я, косясь на нее.
– Не получится.
– Почему?
– На улице холодно. Ты замерзнешь. А в машине мало места.
– Логика, достойная восхищения. Садись – пять, – заржал я.
– Ты не насильник, слишком самоуверен. Зачем тебе брать кого-то силой? Это ударит по твоему самолюбию, и только. Ты не сможешь пережить факт, что девушка тебя не хочет и ее придется заставлять.
– Что еще про меня скажешь? – я забыл сделать затяжку.
– Что тебе нравится думать, что ты хулиган.
– Это как?
– Очень просто. Это все мишура. Маска твоя с мордой питбуля и вот это все – просто фантик. А в душе́ ты…
– Конфетка, млин, – заржал я.
Так меня еще никто не называл. Совсем. Никогда.
– Тебя трогают женские слезы, ты не оставляешь человека в беде.
Я ТЕБЯ не трогаю, и ТЕБЯ в беде не оставляю, ангел. На остальных мне плевать. Была бы на твоем месте любая другая, да хоть Мона Лиза или принцесса Диана – наплевал бы и прошел мимо.
Кажется, она сама себе нарисовала в голове образ меня. Знала бы она, какой я на самом деле.
А я… Впервые не хотел рушить ее грезы обо мне.
– Продолжай, – потребовал я.
– Думаю, что в душе́ ты добрый. И точно не насильник. А спросила я потому, что ехать нам долго туда и обратно, а меня дома ждут.
– Тебе лет сколько?
– Восемнадцать. Весной будет девятнадцать. В марте. А тебе?
– В марте будет двадцать три.
– Ого. А когда?
– Второго.
– А у меня двадцать второго, – она улыбнулась, а у меня, сука, зайчики перед глазами поплыли. Солнечные.
Красивая она. Нереальная. Чистая. Не потерявшая еще способность мечтать.
– Сними шапку, – хрипло потребовал я.
Сбавил скорость и повернулся к ней. Яся надула губки и медленно сняла шапку. Положила ее себе на колени и поправила волосы.
Белокурый ангел.
Она повела плечом, моргнула и посмотрела на меня из-под ресниц.
Сука.
– Тимур…
Она так мое имя произносила каждый раз, что у меня челюсти сводило.
– Что?
– Где ты работаешь? Или ты учишься?
– Я? Работаю.
– Где?
– На себя. Фрилансер я. Угоняю тачки, потом на запчасти разбираем и толкаем их. Еще иногда вскрываем тачки и выносим из них все ценное. Но! Только дорогие тачки. Робин Гуд я, беру у богатых, раздаю бедным.
– А я цветы продаю, – она вздохнула так, словно не поверила мне.
– Я видел. Красиво. Почему в универ не поступила? Или ты на заочке?
– Баллов не хватило, а на платное у меня денег нет. Я очень плохо училась в школе.
– Почему?
– Потому что сломала ногу.
– Это как-то влияет на мозг? – не понял я.
Яся рассмеялась. Громко, заливисто и, сука, заразительно.
– В моем случае, видимо, влияет, – она стерла слезинку с уголка глаза.
– Сочувствую. На кого ты хотела поступать? Подожди, сам угадаю. Филолог?
– Ненавижу классическую литературу, – призналась она.
– Учитель? Врач?
– На бухучет. Мне нравятся цифры. И я хорошо считаю.
– Здорово. А потом куда? В офис, бумажки перебирать?
– Наверное, это не так весело, как угонять машины, но интересно, тепло и стабильно.
– А машины угонять нестабильно?
– Не особо. Всегда есть вероятность, что тебя арестуют. Тут не до стабильности.
– Зато появится время читать. Ты мне списочек обещала.
– Напишешь мне адрес колонии, я тебе посылку пришлю.
– Договорились, – кивнул, удивленно на нее посматривая.
Она действительно не такая, как все. То ли правда волшебнутая, то ли мне не верит.
