Не претендуя на значительность. Избранные стихотворения - страница 3



Взметнётся ярким всполохом осенним
Волос волна, окрашенная хной.
И с пьяною вакхической толпой
Она летит, срывая одеянье,
Навстречу Ветру, в тщетном ожиданье,
Что он её пленится наготой.
Пресытившись увядшей красотой,
Бродяга Ветер дальше улетает,
А Осень в одиночестве рыдает,
И снег ложится первой сединой…

Душа не может быть ручной

(По поводу предложения сочинить стихи на тему:

«Ручная душа»)


1. («…Она подвластна только Богу»)

Душа не может быть ручной:
Она подвластна только Богу,
И приручить её не смогут
Ни кнут, ни пряник расписной!
Но если душу чью-то всё ж
Ты приручил неосторожно,
Живи в ответе за неё:
Убить ведь душу так несложно!

2. («…Скорее всё же – „приручённой“…»)

Душа не может быть «ручной»,
Скорее всё же – «приручённой»,
Какой угодно, злой, иль чёрной,
Иль нежной, светлой и простой.
«Спинной» – хребет, «ножная» – ванна,
Плавник быть может «хвостовой»,
Или отсек. «Насос ручной»
Звучит и правильно, и славно.
Быть может, на себя беру
Я слишком много? И, наверно,
Сама метафорой неверной
Я в небрежении грешу?
Прости, товарищ дорогой,
Хоть я люблю тебя безмерно
И почитаю, всё же, верно,
Душа не может быть «ручной»!

«Подмастерье учился. Годами…»

Подмастерье учился. Годами,
До вечерней зари от рассвета
Растирает он краски часами.
А к кистям даже доступа нету!
Дни летят. Разве это работа?
Хоть расписывать кобальтом ризу,
Или листья писать по карнизу
Он согласен до горького пота!
И уже, сатанея от скуки,
Натирает он шпателем руки.
Но ученью наступит конец:
Он осилит ступени науки,
Испытает сомненья и муки,
Но создаст свой шедевр, наконец!

«Ах эта осень недотрога!..»

Ах эта осень недотрога!
Всегда скромна,
Она застенчива немного
И холодна.
А ветер вдруг срывает платье
С её груди,
Хватает бедную в объятья —
«О, пощади!»
Потом покорно уступает,
Его любя,
И тихо от стыда рыдает
Слезой дождя…

Сонет

Вмести в стихи сто сорок семь слогов,
Фантазии обрежь жестоко крылья
И в ярости от полного бессилья
Перелопать десятки схожих слов.
Потоки слов, как штормовых валов,
Вдруг хлынувших из рога изобилья,
Ты удержи плотиною усилья,
Стальной уздой умерив сердца зов.
И если всё ж тебе позволят боги,
Задачи той найди простой ответ
Без дружеских советов, без подмоги;
И вот тогда, едва блеснёт рассвет,
Ты, снова пересчитывая слоги,
Напишешь свой классический сонет!

«Тот спор уже не нов…»

Тот спор уже не нов:
Важны ли для поэта
Размер и ритм стихов,
Иль всё ж не нужно это?
Слогов упорный счёт
Иного раздражает:
Ведь мысль летит вперёд,
А строчки – не пускают!
Вот множатся слова,
Каноны нарушая,
И рвётся прочь строка,
За рамки вылезая.
Вернуть её, иль нет?
Она не поддаётся,
И лень искать ответ.
Пускай уж остаётся.
Ушли сомненья прочь,
И сброшены оковы.
К концу подходит ночь.
Ну вот, стихи готовы!
Мой друг, зачем страдать?
Из сердца вынь занозу!
К чему стихи писать?
Пиши уж лучше прозу!

Сто тысяч братьев

По поводу предложения сочинить стихи на тему: «Сто тысяч»


1. («Сто тысяч братьев

так любить не в силах…»)

Сто тысяч братьев так любить не в силах!

Шекспировские «сорок тысяч» – мизер!

А сёстры – те своих лишь любят милых,

Не до тебя им, мой прекрасный визирь.


Я властелин. Но поведи лишь бровью,

Сто тысяч раз бесстрашно кинусь в бездну,

Пойду в огонь, клянусь своей я кровью!

Люби меня! Как феникс я воскресну!

2. («Сто тысяч поцелуев…»)

Сто тысяч поцелуев нежных, страстных

Дарил тебе в любовной суете.

Сто тысяч слов, нежнейших слов, напрасно

Я расточал в душевной наготе.

Сто тысяч раз ловил твой взгляд несмело,