- Меня ни для кого нет. Телефон отключить.
- Хорошо, Александр Олегович. Ваша почта.
Он что, привез меня к себе домой? На кой черт Крестовский это сделал, он поехал крышей?
Я открываю рот, чтобы попросить девушку набрать номер отца, но Алекс тянет меня дальше, к лифтам.
- Не хочу я к тебе! Позвони отцу немедленно!
- Ух, как заговорила. Ты же от него сбежала. Уже нагулялась? Нет уж, Никольская. Сейчас тебя ищет вся охрана твоего отца. Он сам бегает по злачным местам в поисках дочурки. И, раз уж представилась такая возможность, хочу с тобой побеседовать. А утром позвоним папочке и пусть он тебя забирает.
- А если я не хочу с тобой разговаривать?
- Значит, разговаривать не будешь. Будешь слушать! – отрезает Алекс.
Лифт издает протяжный звук, двери открываются – и мы оказываемся в просторной кабине, где пахнет дорогими женскими духами и кофе. Наверное, кто-то вез целый пакет отборных обжаренных зерен! Я только сейчас понимаю, как голодна, но вряд ли в планы Крестовского входит ужин. Теперь меня трясет не только от холода, но и от страха, но, к счастью, внешне это совершенно одинаково.
Ненавижу это состояние полной беспомощности. Я могу ходить по знакомым местам. По дому могу без трости, по саду тоже, хотя отец не разрешает. С тростью могу ходить практически везде, а если с собой есть навигатор, то ориентируюсь в городе я порой намного лучше курьеров доставок еды.
А вот в незнакомых помещениях я превращаюсь в комочек напряжения. Боюсь сдвинуться с места и налететь на что-нибудь. Упасть, порезаться, удариться, добавить к куче шрамов после аварии еще парочку.
Квартира Крестовского – настоящее подземелье для слепого. Холодное, нелюдимое. Наверняка серое и черное, с кучей металлических оттенков, геометрических линий и огромными пустыми пространствами. Очень холодная и тактильно пугающая квартира.
- Так, - слышу голос Алекса, - сейчас ты идешь в душ и переодеваешься в сухой халат, поняла? Потом пообщаемся.
- Я…
- Да, я понял, ты никуда не собираешься идти. Сдохнешь от пневмонии только потому что шило в заднице не позволило переодеться. Давай-давай, в душ, я сказал.
Ненавижу! Его, себя, такие моменты…
- Я не знаю, где душ.
Мужчина подводит меня к какой-то двери и кладет руку на косяк. Я слышу удаляющиеся шаги, затем – шум воды.
- В кабину сама зайти в состоянии?
- Да, - отвечаю сквозь зубы.
- Вот и молодец. Вперед.
Дверь за мной закрывается. Жар от воды согревает, и я понимаю, что упрямиться дальше просто неразумно. Если останусь в мокром платье, заболею и все станет только хуже. Нащупываю замок и несколько раз проверяю, что дверь точно заперта. Тут же слышу:
- Размечталась. Дверь отопри.
- Зачем?
- Затем, что ты в неадеквате, раз сбежала, и я не собираюсь давать тебе шанс на новую выходку. Дверь отопри, иначе я тебе ее вынесу.
- Если ты завалишься сюда, пока я в душе, следующее интервью будешь давать в отделении полиции, ясно? – рычу я, но защелку обратно поворачиваю.
Чувство уверенности тут же сменяется ощущением, что я у всех на виду. Даже проверяю несколько раз, что дверь все еще на месте, а потом долго вслушиваюсь в звуки из квартиры. Но Крестовского, кажется, нет рядом. Это не слишком успокаивает, я все равно что в клетке с тигром. И пусть зверь куда-то отошел, лежит себе в углу и лениво машет хвостом, он все равно настороже.
Стою перед зеркалом. Смешно. Эта привычка из той, прошлой жизни. Сейчас с таким же успехом я могу смотреть в микроволновку или в глухую стену. Но привычка еще сильна, это стояние возле раковины даже успокаивает. Несколько секунд, чтобы обрести душевное равновесие и начать раздеваться.
