К нам подходит еще один полицейский и теперь уже они оба подозрительно таращатся на меня.
- Что она несет?
- Хз.
- Может, обколотая?
- Да ты глянь на нее.
Этот занимательный диалог я прерываю громким чихом.
- Звать как тебя, помнишь хоть? – спрашивает полицейский.
Киваю.
- Ну, тогда поехали. Только тебя ждали.
- Куда это? – смотрю на них с опаской и хочу назад шагнуть. Не пускают.
- В отделение, родная. В отделение.
Ну, не сопротивляться же полиции. К тому же нет никаких сил у меня, чтобы опять куда-то бежать. Дома Светкиного нет и в помине. И где я, я не очень понимаю.
Зато в полицейской машине тепло. Я чуть не засыпаю.
В отделении меня сажают в коридоре.
- Жди. Сейчас оформлять будем.
- Чего оформлять? – интересуюсь я.
Пока до конца не понимаю, за что меня сюда привезли. За яблоки, дом или ушибленного кабана? Все очень таинственно.
- По статье 6.11 кодекса Российской Федерации об административных правонарушениях, - сухо поясняет полицейский, перебирая что-то в папке у себя в руках. – Сиди тут. Сейчас еще ваших привезут.
- Бррр, - вскакиваю и трясу головой, - какая еще статья? За что? Это же не я! Клянусь!
Ну, хорошо хоть не уголовку шьют! Но все равно! Какая статья? Что это вообще?
- Как за что? – недовольно смотрит на меня полицейский. – За занятие проституцией. Развелось вас у нас в районе! Одни проблемы! И чего вы нашу трассу выбрали?
Я просто вот стою и хлопаю глазами. Что. Он. Несет?
- Кабанов! Оформляй! – кивает на меня полицейский. – И это, дай ей, что ли, одежду какую, да обувь и умыть бы ее, а то как-то…
- Леха! – вдруг его окликает какой-то мужик из кабинета. – Дуй сюда! Тут ориентировка! Надо глянуть, нет среди этих.
- Жди, - кидает мне Леха и убегает.
Я в панике. Какая еще статья? Какая, простите меня, проституция?! Я?!
- Ты! – словно ответ на мой вопрос голос Лехи из кабинета. – Как зовут тебя?
- Лера, - шепчу я. – Валерия.
- Как?
- Валерия Сергеевна Белкина, - уже громче произношу я.
- Лера?
- Да! – киваю.
- Блять, - недовольное и он опять скрывается за дверью.
Что происходит? Почему ему мое имя не понравилось? Мамочки, куда бежать? В чем признаваться?
Нет, определенно лучше признаться в воровстве яблок, сдать Таира (а что делать?), чем получить обвинение в занятии проституцией.
Господи, сюр какой-то. За что? За три каких-то яблочка?
Смотрю в потолок, ища там ответ.
- Давай-ка сюда пока, - меня берут за локоть и куда-то тянут.
Леха.
- Стойте, - сопротивляюсь я. – Я не эта! Я не занимаюсь ничем таким! Вы меня с кем-то спутали! Отпустите! Я жаловаться буду! Я прокурору напишу!
- Вот тут и напишешь, - хмыкает он, заталкивая меня в какую-то комнату. – Ему и напишешь.
Сажает с силой меня на стул и уходит. Закрывает дверь на замок. Слышу щелчок.
Я подрываюсь и бегу к двери. И начинаю колотить в нее.
- Эй! Выпустите меня! Я требую! Я протестую! Я! – в общем, и прошу, и угрожаю.
Толка нет. Меня словно не слышат.
В какой-то момент силы покидают меня. Я беспомощно прислоняюсь к стене спиной и медленно сползаю на пол. Прижимаю голову к коленям и закрываю ее руками.
Это капец какой-то. Может, я сплю еще? Ну, не может это быть правдой… Не может!
И, похоже, организм отключается и я, действительно, проваливаюсь в сон. Но сон странный.
Меня почему-то трясет. Я слышу приглушенные голоса, но не могу понять, что они говорят. Вроде как, знакомый смех, но тоже странный. Потом какой-то стук. Гул. Ой! Опять это «хрю»!
