Я пришел домой, бросил ключи на стол, принял душ, завалился на диван с «Процессом», пытался читать, но буквы не желали складываться в слова. Приходилось настырно, снова и снова возвращаться к первому абзацу. К полуночи я осилил три страницы, оставил книгу в покое и пошел спать. Эта идея была так же нелепа, как и почитать. Раз пять я вставал, чтобы сходить в туалет или попить, или посмотреть на огни Москвы, выходил на балкон, чтобы немного замерзнуть и согреться под одеялом. Ни черта не помогало заснуть. Я все время думал про Катю и ее сына. Только под утро меня накрыло беспокойным сном.
Но и тогда я не обрел покоя. Мне снился самолет. Мы падали. Пилоты что-то сообщали через рацию, но я ни черта не разбирал слов, потому что в это время принимал роды у Кати. Она лежала на кровати в спальне, вся в крови и громко рыдала. А я бегал вокруг, словно петух, которому только что отрубили голову. Без мозгов, но ещё на адреналине. Я видел себя словно со стороны, а переживал, как реальность. Я не имел понятия, как действовать в таких ситуациях. Катя продолжала кричать, пилоты сообщали что-то. Крик младенца и белый свет. Я хотел найти Катю и ребенка в этом ослепительном сиянии, но их не было. Только свет, который убивал меня, разлучая с ней. С ними.
Я резко сел в кровати. Весь в поту. Меня трясло. Надо ж такому присниться. Я запустил руку в волосы, пошел на кухню попить воды. По дороге планы изменились, и я плеснул себе в стакан виски. Руки тряслись, но шотландский крепкий алкоголь немного согрел и успокоили.
Полегчало.
Я вернулся в постель, закрыл глаза. Лучше бы выпил побольше. Сны не хотели отпускать меня сегодня.
Лондон. Портобелло-роуд. Я толкался с прохожими, пытаясь пробраться быстрее через толпу субботних туристов. Катя бежала намного быстрее меня. Она лавировала намного удачнее меня. У нее было что-то мое. Я должен был ее догнать и продолжал преследование. Старался прибавить скорости, сильнее работал локтями, но она ускользала. Из-за плеча Кати на меня укоризненно смотрел Кирилл.
«И где же твой Рэндж Ровер, папа?»
Я свалился с кровати, ударился головой об ножку стула.
Да что же это за бред? Или не бред?
Я шатался по комнатам, рвал на себе волосы, трясущимися руками заварил ромашковый чай. Ночные видения снова и снова всплывали в голове. Я словно кино смотрел, которое транслировал мой собственный разум.
Откуда эти фантазии?
Умывшись холодной водой, я взглянул на себя в зеркало. Повертел головой. Похож - не похож? Я вылетел из ванной, включил компьютер, подключился к серверу, залез в архивные отчеты, чтобы уточнить цифры.
У меня была сделка с Мехди в Дубае как раз за день до полета с Катей.
Полет с Катей! Бог, мой, лучше и не подобрать определение.
Шесть лет назад.
Шесть лет и два месяца, если быть точным.
Кириллу уже пять.
Утром нужно позвонить Алексею, чтобы он все структурировал и добавил информации.
Сбоку пиликнул мессенджер, и я скосил глаза.
Это мама заметила, что я в сети и, конечно, решила связаться. У нее уже утро.
Общаться с мамой точно сейчас не время. Я хотел закрыть окошко чата, но промахнулся и ткнул на мамин профиль. Мне сразу открылась ее страница в Фейсбук. На аватарке стояла старая фотография. Постановочный кадр, какие было можно делать в ателье в девяностые. Моя красивая мама держала на руках… Кирилла?
Проклятье! Я в детстве был точной копией этого ребенка.
