– Саша, не убегай, пожалуйста. Есть разговор.
И жестом пригласил Бруснина следовать за собой в кабинет. Там они расположились на диване возле журнального столика.
– Я по поводу твоей сказки… – начал руководитель театра.
– Неужто кто проявил интерес? – воодушевился Бруснин.
Как-то, ещё в январе, сидючи на заснеженной даче, он неожиданно легко написал пьесу-сказку в стихах. О чём? О любви и доброте, о верности и предательстве. В общем, было в ней всё, чему положено быть в сказке. Подвигло актёра на сочинительство вполне искренне желание, вернуть к жизни подзабытый Ершовский стиль… Хотя… Ну да, да! И гордыня, конечно же тоже, чего уж лукавить! В глубине души надеялся перещеголять классика русской литературы с его «Коньком-горбунком». Впрочем, об этом он предпочитал не вспоминать, потому как получилось, хоть и недурственно, но до установленной им же самим планки явно не дотягивало.
Мечталось, конечно, о постановке на сцене родного театра. Пошёл к худруку. Тот, ознакомившись с тестом, похвалил, не скупясь на комплименты, но в итоге мягко и необидно, как он умел, отказал. Мол, в репертуар не вписывается. Мы – театр академический. Наш удел – классика. Дескать, по мере возможности попробую заинтересовать ТЮЗы, а там как карта ляжет. А теперь вот вернулся к тому довольно давнему разговору.
– Проявить-то проявил… А сложится ли с постановкой, не знаю… – художественный руководитель театра с сомнением покачал головой. – Осилят ли? Там ведь у тебя бал, драконы летают и всё такое… Для областного театра бюджет может оказаться неподъёмным…
– Юлий Маркович, не томите, – поторопил его Бруснин и, пытаясь скрыть вспыхнувший огонёк надежды, свёл всё к шутейному. – У меня, между прочим, давление.
– Давление у него! – хмыкнул худрук, усмехнувшись. – Да у тебя здоровья, как у танка! Вот у меня давление, так давление…
Это было сущей правдой. Старик уверенно приближался к восьмидесятилетнему юбилею, и болячек у него хватало. Впрочем, на зависть сверстникам, держался он бодрячком и вкалывал на благо театра с ничуть не меньшим энтузиазмом, чем в молоды годы.
– У меня вчера был Алик Авходеев, директор Волгоградского ТЮЗа, – сжалился наконец Юлий Маркович над терзавшимся неопределённостью Брусниным. – Приезжал, правда, по другому вопросу, но и о твоей пьесе речь тоже зашла. Я месяц назад ему её переслал… В общем, он заинтересовался, – с этими словами худрук протянул актёру визитку. – Вот. Позвони.
Бруснин взял карточку.
– Непременно позвоню.
Он хотел, было, поблагодарить да и откланяться, но слова застряли в горле, когда взгляд упёрся в лежавшую на журнальном столике газету.
– А это что за пресса, Юлий Маркович? – спросил он, указав на столешницу.
– Газета, что ли? Так, Алик оставил, – пожал плечами худрук.
– Можно позаимствовать?
– Бери, коли надо.
Бруснин взял газету и, наспех попрощавшись, торопливо вышел.
– Всё бы шло само собой, да в море вышел китобой… – бормотал он, быстро шагая по коридору в направлении своей гримёрки.
Войдя к себе и закрыв дверь, плюхнулся в кресло и принялся внимательно изучать передовицу. Так… «Волгоградская правда». Номер от двадцать девятого июня сего года… Вчерашняя… Помним и скорбим, – гласил крупный заголовок на первой полосе. Глаза быстро пробежали небольшой текст. «Завтра в центре города, на площади Павших Бойцов состоится траурный митинг, посвящённый жертвам терактов, совершённых двадцать девятого и тридцатого декабря прошлого года. Полгода отделяет нас от тех страшных событий…» Далее следовали подобающие случаю слова сочувствия родным и близким тридцати четырёх погибших. Всё оставшееся место занимали фотографии тех, кто пал от рук террористов.
