— Можешь выпить чай, — пожимает плечами, — тут недалеко есть кофейня.
— У тебя был совсем скучный день? — бросаю взгляд на его руки. Из-под рукава куртки виднеется широкий серебристый браслет, такая огромная цепь широченного плетения.
— У тебя не лучше.
Бушманов поднимается, ведет пятерней по взъерошенным волосам.
— Ну так что?
— Ты одет, мягко говоря, не для похода в кафе.
— Это легко исправить. Но, если я уйду, ты же сбежишь, — утверждает как само собой разумеющееся и, конечно, оказывается прав.
Если он уйдет, я сбегу и запрусь дома на все замки. Может, даже в ванной забаррикадируюсь, для надежности.
— И что будем делать? — мои губы трогает улыбка, изо всех сил пытаюсь ее скрыть, но получается плохо.
Я же уже говорила, что с ним мне легко? Так вот сейчас ничего не изменилось. С ним и правда очень комфортно. Не нужно себя одергивать, думать о том, что я что-то сделала не так…
— Как вариант можешь пойти со мной, — кивает на окна своей квартиры. — Обещаю, приставать не буду. Ну только если сама попросишь.
— Твоя самоуверенность не знает границ, — отталкиваюсь ладонями от лавки. Выпрямляюсь.
Что будет, если я пойду? Земля сойдет с оси? А может быть, на нас упадет солнце?
И то, и другое маловероятно.
— Ладно, — поправляю ремешок сумки. — Постою в коридоре.
Кир кивает и пропускает меня вперед. В подъезде мы заходим в лифт, и меня сразу припечатывает воспоминаниями. Хорошо, что ни он, ни я эту тему не поднимаем.
Я потому, что сама не поняла, зачем так тогда сделала… Ну а он… Ему просто спасибо, что он не напоминает. Хотя на губы мои прямо сейчас смотрит, а может, все это только разыгравшееся воображение.
— Проходи, можешь на разуваться.
Сам он, кстати, не разувается. В комнату идет прямо в кроссовках. Занимательно. В квартире везде паркет, по крайней мере в той части дома, которую я вижу. Но вряд ли это спасет от микробов, которых таскают с улицы на подошвах. Сейчас, конечно, сухо, от вчерашнего дождя и следа не осталось, но все же…
Вообще, у Кирилла хорошая квартира, здесь новый ремонт, мебель. Мое жилище — типичный бабушкин вариант. Старые обои и советская стенка во всю стену. Ну, на что были средства. Да и снять квартиру недалеко от центра за те деньги, что я плачу хозяйке, большая удача.
Пока я рассматриваю стоящие в ряд пары кроссовок, их тут штук десять точно, из кухни выруливает огромный рыжий кот.
— Какой красавчик, — тяну руку к упитанной морде. Кот мокрым носом касается моих пальцев, обнюхивает.
Пока я как дурочка улыбаюсь этому чуду, в прихожую выходит Кирилл. На нем все та же куртка, только теперь под ней надета футболка. Черная. Рыжий колобок быстренько переключается на хозяина, начиная тереться о ноги.
— Холи, свали, — отодвигает кота в сторону.
— А, так это девочка, — улыбаюсь еще шире, — иди сюда, красотка.
— Это кот, кастрированный.
Услышав свою кличку, котик снова перебрасывает внимание на Кира.
— Ты на диете. Даже не проси больше жрать, Холифилд.***
— Как? Как ты его назвал?
— Холифилд.
— С фантазией у тебя явно все в порядке.
Бушманов зависает на пару секунд, после чего широко улыбается.
— На ухо его посмотри.
Смотрю на ушко, часть которого просто выдрана. Бедный.
— Кто его так?
— Черт знает. Он к подъезду уже таким прибился.
— Ты взял его с улицы?
— Нашел, ага. Дал объявление, что нашел кота, никто не отозвался. Сначала оплатил ветеринарку, потом привязался. Да и в приютах напряг с местами. Пришлось оставить себе.
