Мышиный запах книг забытых,
Пыль городских библиотек.
Наверное, быть должен выход?
Но пропадает человек,
Зайдя за поворот угрюмый
Высоких полок, стеллажей…
Плывет корабль, и в нижних трюмах
Полно и грёз и миражей.
Сюда сбегают постоянно
От одиночества в толпе.
Вдохнуть мечты, чей флёр туманный,
А голос – шёпот нараспев.
В столицах – книги в светлых храмах,
А в деревнях – холодный клуб.
Но лабиринты нимф и фавнов
Повсюду видит книголюб.
Кто в кедах, кто в галошах старых,
Кто цокает, а кто бредёт…
В забытый мир испить нектара,
Чтоб превратить в сладчайший мёд.
