Надо бы еще сделать так, чтобы наши смены не совпадали. Хотя это невозможно. У охранников почти ежедневная работа. Как ни крути, мне придется с ним сталкиваться. Выбора нет. Не получится по-другому.
А я как привязанная иду за Белецким. По телу проносятся мурашки. Голову дурманит запах его парфюма.
Вспоминаю о поцелуях. И внизу живота тяжелеет.
Игорь подходит к своей машине и достает ключи. Сигнализация пикает. Слышится щелчок. Мне открывают дверь на переднем сидении.
Молча забираюсь внутрь. Охрана Игоря сидит в соседней машине. Видимо, он решил сегодня сам быть за рулем.
Я слегка подрагиваю.
— Ой, спасибо вам. Вы опять меня спасли, — тараторю, не глядя на Игоря.
Тот сидит расслабленно на водительском сидении.
— Ничего страшного, — заводит мотор.
— Он видел нас, — мну пальцами края своей куртки.
— Плевать. Завтра его уже не будет в ресторане, — пожимает плечами Игорь.
— Останется запись с камер, — поясняю я. — Там где мы….
Замолкаю. Даже не смотрю на Белецкого. Не могу смотреть.
— Хорошо. Разберемся, — спокойно говорит он.
— Меня могут уволить. Хотя у нас ничего не было.
Я вновь густо краснею.
Ну да. Это в ресторане не было, а вот дома у Белецкого еще как могло быть!
— Если бы Климшин хотел, то уволил бы тебя еще вчера. Так что не беспокойся, — поясняет Игорь, следя за дорогой.
Я киваю. Ладно. Как скажет.
10. 10
Пока едем, я то и дело кидаю взгляд на Игоря. На его пальцы, которые непринужденно лежат на руле. В голове возникают картинки, как эти пальцы трогают меня. В горле сразу пересыхает. Внизу живота становится тяжело.
И снова мысли возвращаются к вчерашнему дню. Сегодня все повторяется. Та же машина, тот же мужчина, те же волнительные и пугающие ощущения. Только в этот раз меня хотя бы домой подвезут.
И все равно нервничаю рядом с Белецким.
Его телефон звонит. Он берет трубку, не отвлекаясь от дороги. Начинает говорить… кажется на французском.
Я хоть и не учила этот язык, но догадываюсь по звучанию, что это именно он. А вот Белецкий говорит на нем очень легко и естественно. Будто это второй родной.
Невольно прислушиваюсь к журчанию речи. Сама то и дело посматриваю на Игоря. Один раз, второй. И тут он ловит мой взгляд. Его глаза сразу темнеют.
Он что-то говорит своему собеседнику на французском и отключает телефон. Улыбка скользит по его губам, но теперь взгляд стремлен на дорогу.
Вот и здорово. Нечего отвлекаться в такой ответственный момент.
Но сидеть молча очень неловко.
— Красивый язык, — выдавливаю я. — Вы учили французский?
— Пришлось, — говорит Белецкий. — Я много лет жил во Франции.
— А сюда по делам приехали?
Не знаю, что дернуло меня за язык. Но даже сердце застыло, ожидая ответ.
— Да, возможно скоро уеду.
— А-а, вот как, — не могу скрыть разочарования.
Неприятное чувство скользит в груди. То есть он в любой момент может просто исчезнуть?
Ну точно. Зачем ему тут вечно сидеть? Такие люди могут позволить себе жить в любой стране.
— Должность обязывает, — он подмигивает мне.
Я опускаю взгляд, чтобы не выдать эмоций.
Машина сворачивает к моему дому. Я смотрю на окна на нашем этаже.
Там темно. Все уже спать должны.
— Спасибо, — говорю Белецкому.
— Телефон не забыла? — спрашивает он с улыбкой на губах.
Я тянусь к карману куртки. Все на месте.
— Да, он тут, — тоже невольно улыбаюсь.
И тут на меня что-то находит. Я кидаюсь на шею Белецкому и обнимаю его. Вдыхаю запах его парфюма. Он пьянит и кружит голову. Вдыхаю его — и не могу надышаться. М-м, как же чудесно он пахнет.
