Бородатый мужик, как я позднее узнал, оказался лаборантом какого-то НИИ. Он отравился химикатами, перепутав их со спиртом, – в общем, несчастный случай.
– Кажется, я перед вами занимал, – неожиданно обратился ко мне лысый жмурик, вклиниваясь наглым образом в очередь.
– Вы так думаете? – сказал я раздражённо.
– А что тут думать?
– По-моему, это ошибка…
– Нет уж, позвольте, – заволновался мертвяк, беспокойно оглядываясь по сторонам. – Это же я – Антон Афанасьевич Збруев, бывший администратор гостиничного комплекса «Славянка». Вы ещё интересовались, есть ли у нас номера с бассейном…
– Может, и девочек у вас заказывал? – усмехнулся я.
– Кто его знает… – задумался усопший. – Не припомню уже…
– Гражданин, – грозно выговорил покойник, стоящий за моей спиной, – проходите в конец очереди, имейте уважение к мёртвым людям.
– Гони его оттуда! – снова заголосила толпа. – Умник нашёлся…
– Ну и чёрт с вами! – выругался Збруев, отходя в сторону. – Позже приду, когда истеричных психов поменьше станет.
В это время к окошку регистратуры подошёл мой сосед, кавказец.
– Горячидзе Котэ – ножевое ранение… 30 штук.
Все притихли. Наконец кто-то ёрнически произнёс:
– Из тебя что, шашлык делали?
Очередь одобрительно загудела.
– Сам шашлык! Строитель я. Дома многоэтажные строю, чтоб таких, как ты, шайтан, жильём обеспечить.
– Ага, знаем мы, кого ты хотел обеспечить…
Кавказец отскочил в сторону, кидая гневные взгляды в толпу насмешливых усопших. Я торопливо занял его место.
– Фамилия, имя, причина смерти.
– Смирнов Виктор Николаевич, пулевое ранение, – бодро отрапортовал я, пытаясь просунуть простреленную голову в маленькое окошко регистратуры.
Внутри находилось просторное помещение с металлическими стеллажами, на которых размещались толстые папки синего цвета. Каждая папка была пронумерована и прошита белыми нитками, завязанными бантиком. За деревянным столом восседала немолодая уже женщина 55—60 лет в вязаной кофте. Она что-то аккуратно записывала в канцелярскую книгу, иногда поглядывая на меня с безразличием.
– Памятку возьмите, слева от вас. Видите, стопка бумаг лежит?
Я схватил одну сверху.
– А дальше что?
Мой вопрос сгинул в недовольном гуле толпы.
– Читайте памятку, молодой человек, там всё написано. И пожалуйста, не стойте как истукан. Отходите, не задерживайте очередь. Следующий.
Меня оттеснила тучная дама с нелепой сумочкой, на которой был изображён весёлый зелёный крокодил. Побродив по привокзальной площади, я заметил одиноко стоящую скамейку с надписью «окрашено». На скамейке с грустным выражением лица сидел администратор Збруев. Мне вдруг стало неловко от того, что я не пропустил его без очереди. В конце концов, мог бы помочь бедолаге.
– Антон Афанасьевич, – участливо произнёс я, присаживаясь рядом, – вы уж извините, что так получилось. Действительно, не припомню я вас…
Збруев тяжело вздохнул.
– Меня никто не помнит, или делают вид. Что за напасть такая. Хроническое невезение.
– В чём же вам не везёт?
– Да во всём! Взять, к примеру, регистрацию. Который раз пытаюсь зарегистрироваться, никак не выходит…
– Что тут сложного? Я сразу на учёт встал, в первый день кончины…
– Понимаете… Как вас зовут, простите?
– Виктор.
– Понимаете, Виктор, – продолжал Збруев, – у меня довольно редкое заболевание… Плохая, знаете ли, память на лица и некоторые события.
– Амнезия, – догадался я.
– Вот-вот… Собственно, из-за неё я остался без работы и в конце концов очутился в загробном мире. Видимо, организм не выдержал тяжёлых нагрузок. Дал, так сказать, сбой…
