В этот момент неожиданно вернулся Дмитриев. Он где-то пропадал уже с неделю, в то время как Виктор вместе с парой программистов и дизайнеров создавал для него сайт. Некромант вошёл в комнату и потряс перед лицом своего компаньона какой-то тряпочкой:
– Вот, смотри! Раздобыл-таки. Без дураков. Этим платком лично Пушкин пользовался.
– Где же ты его нашёл?
– Да взял в аренду у областного музея одного. Потом верну, ну если только Пушкин вдруг не захочет себе оставить.
После этих слов Дмитриев прошёл в лабораторию, где положил платок на широкий стол и начал поливать его приготовленными зельями.
– А ты ему мозг-то будешь восстанавливать? Или так, болванчик будет? – спросил Виктор, стоя в дверях.
– Буду, конечно, иначе кто же поверит, что это Пушкин.
– Так ты ему и рот заклеивать не станешь?
– Я таких древних мертвецов ещё не возвращал. К тому же вместе с разумом я пока что только тебя да дворецкого оживил. Так что рот Александру Сергеевичу на первое время заклеить не мешает. Чёрт его знает, каким этот сукин сын вернётся. Мне тут фильм в жанре хоррора совсем ни к чему.
Закончив удобрять платок классика магическими жидкостями, некромант стал быстро шептать заклинания. Затем, засучив рукава, он вытянул руки над столом и, весь напрягшись, закричал что-то нечленораздельное. Платок задымился, и весь стол заволокло зелёным туманом. На столе материализовалось тело старухи.
– Работает, – удивленно произнёс Виктор.
– Ну так а что ты хотел, – усмехнулся Олег, склоняясь над продуктом своей магии. – Это же уже третье заклинание, которое я освоил, всю зиму на это убил, но освоил.
Они оба рассматривали тело с улыбкой. Но постепенно лицо Дмитриева посерьёзнело.
– Вот только это же не Пушкин! – сказал он, посмотрев в глаза Виктору. Тот замотал головой.
– Наверное, смотрительница музея. А как же тогда тело Пушкина достать? – проговорил Виктор отойдя от стола.
– Давай ещё раз попробуем, – сказал Олег и, спихнув тело на пол, начал снова поливать платок зельями.
Через два часа под столом уже было шесть тел, разной степени разложения. А порядком раздражённый некромант всматривался в то, что материализовалось на столе в этот раз. Вроде костюм был как на картинке, а остатки волос как будто бы выдавали бакенбарды.
– Как думаешь? Он? – спросил Олег.
– Может и он. Тут уже не поймёшь. Предыдущий точно был не он, – ответил ему Виктор.
– Конечно, не он! – проворчал Олег. – Я надеюсь, Пушкин женских платьев не носил. Тем более на похоронах.
– А ты так и задумывал, чтобы он в таком состоянии был?
– Нет, конечно. Я, если честно, надеялся, что он сразу более менее в теле будет, так сказать, – Олег сделал шаг от стола и почесал затылок. – Ну, допустим, он! А что дальше? Нельзя же его таким оживлять? Ну, то есть можно, но толку с него тогда никакого! Разве что нам с тобой удовольствие, с Пушкиным пообщаемся. Ох, ладно, нужен перерыв.
После этих слов Олег, потирая руки, отправился на кухню.
– Никита! Прибери там трупы под столом! – крикнул он, копаясь в холодильнике. В ту же минуту из чулана вылез бородатый коренастый мужик.
Никита был при жизни, может, и не Никитой. Он и сам того не помнил, так как перед смертью уже пятнадцать лет бомжевал и потому пил со страшной силой. Восставшим он теперь даже стал лучше пахнуть и немного больше соображать.
– Только того, что на столе, не трогай, – проговорил некромант, выныривая из холодильника. – Это Пушкин, – многозначительно подняв вверх указательный палец, закончил он и направился в гостиную.
