- Я не буду сегодня есть, - отвечаю ему. - Мне хватило ужина. Закажи на одного, если голоден.
Нас покормили в самолете, а время уже достаточно позднее. Единственное, чего мне хочется сейчас – это лечь спать.
Тимур не отвечает и мы едем дальше. Дорога из аэропорта занимает много времени, потому что город намного больше нашего, что кажется мне непривычным. Я бывала только в отелях Турции и Египта, куда мы ездили отдыхать с семьей раз в год, но практически ничего не видела, так как мои родители любители пассивного отдыха.
Внимательно оглядываюсь, когда подъезжаем к элитной (иначе это стильное здание не назовешь) многоэтажке, размышляя, насколько же богат на самом деле мой муж, раз может позволить себе жилье в таком месте. Про примерные цены на недвижимость в Москве, да еще и в центре, не знает только тупой, так что я невольно начинаю задаваться мыслью, что Булатовы сильно преуменьшают свое материальное состояние у нас на родине.
Машина у Тимура тоже намного роскошнее той, на которой он ездил дома. Я такого салона никогда не видела вживую, разве только в роликах в соц. сетях про жизнь богачей и их игрушек. Он кожаный, с большими сидениями кремового цвета и гарнитурой, значения которой я даже не знаю.
Припарковавшись на подземной стоянке, Тимур выходит из машины и начинает вытаскивать два моих чемодана и свою небольшую дорожную сумку, которые несет к лифту.
- Давай хоть сумку возьму, - предлагаю я, но он лишь отмахивается, без труда справляясь сам.
Мне очень некомфортно от его холодного отношения, и я непроизвольно сглатываю ком обиды. Не то, чтобы мне хотелось внимания, но по-человечески общаться и разговаривать разве трудно?
Зайдя в лифт, он нажимает на кнопку восьмого этажа. Я невольно рассматриваю себя в зеркальной стене, удивляясь тому, какой уставшей и обреченной кажусь со стороны. Очень жалкая картина.
Когда доезжаем до нужного этажа, я вижу, что на площадке три квартиры. Мы направляемся к самой дальней двери. Тимур поворачивает ключ и, открыв дверь, делает мне знак зайти первой. Как только я переступаю порог, зажигается свет и первым делом в глаза бросается огромный плакат в окружении воздушных шаров с надписью «Добро пожаловать домой, Тимур и Самира!»
Внутри меня ничего даже не екает. Возможно, это усталость. А возможно, я уже привыкла к тому, что везде меня преследует имя Миры. Тем не менее, я спокойно разуваюсь и делаю шаг вперед, когда слышу за спиной, как чертыхается Тимур.
- Это, наверное, Вика, - глядя на меня с виноватым выражением лица, говорит он. - Жена моего друга Васима. Они живут на этом этаже и я оставлял им ключ на всякий случай.
- Мне все равно, - отвечаю я, проходя внутрь.
Прихожая большая. Оформлена в современном стиле, как и вся квартира, что я вижу позже, исследовав все комнаты. Слава Богу, никакого больше барокко!
- Здесь гардеробная, - поясняет Тимур, открывая дверь в отдельную комнату с множеством шкафов и полок.
Ну, просто мечта шопоголика! В которой висит не так много его одежды, если учитывать объемы мебели. Но все же больше, чем весь мой гардероб.
- Я купил эту квартиру уже с ремонтом, - зачем-то поясняет он, ставя мои чемоданы. - Наша спальня рядом, дальше гостевая. Осматривайся.
Значит, все-таки наша спальня. Хотя, на что я надеялась? Он же мужчина. Чтобы спать с женщиной, тем более с женой, им не обязательно при этом любить.
