Свадьба – итог чувств, любви и внезапной беременности. Всё это могло быть моим. Я стоял в стороне и смотрел немое кино. В моих ушах звучал Clint Mansell, как в тот день, когда мы виделись в последний раз.
Лёгкие волны пианино спешили к высоким скалам виолончелей, а картинкой была только она, небрежно бросившая или подарившая мне свой взгляд.
Он был словно нож и вошёл в самое сердце. Прав был Маяковский: «…а самое страшное видели – лицо моё, когда я абсолютно спокоен?»
Нож проворачивался медленно. Я смотрел в её глаза, но уверенно стоял на ногах.
– Я могу тебя простить, ты только подойди ко мне, – летели к ней мои мысли.
– Нет, – падали обломки её скал в моё бушующее море.
На секунду мне показалось, что она смахнула слезу с ресниц. Может, это от её счастья, а не от нашего…
Я прижал указательный и средний пальцы к губам, потом поднял их к виску и подмигнул ей, выстрелил, прошептав: «Бах…»
Она улыбнулась, подарив немного воздуха в тревожной атмосфере, где я задыхался под «Tree of Life» (Clint Mansell).
– Тебе будет неинтересно, – слегка нахмурила брови очередная девушка, пришедшая ко мне на свидание в ближайший бар у моего дома.
– Мне всё интересно, я писатель, – ответил я, взяв её ладони в свои.
Нет, не такие! Такие я целовать не стану, – промелькнула брошенная в воспоминания мысль. Я помню «её» ладони и линии, сквозь которые виднелось наше счастье.
Скучая от её монолога на тему «все мужчины – козлы», я молча рассматривал девушку. Схожесть была, но если взять первые буквы имён моих предыдущих девушек – Женя, Ольга, Полина, Аня, – то сразу станет ясно, что их всех объединяет и что мне нравилось именно в этой девушке…
Эта любовь как алкоголь. Хочется её, залить ею себя, чтобы всё забыть, наполнить до краёв, пусть капельки любви уже не вмещаются. Это должна быть такая доза, от которой наркоман захлёбывается в экстазе приготовленной им самим дряни. Но моё сердце в очередной раз само выплюнет лишнее, чужое, инородное. Без неё нет меня, и ничего нет…
Сидя дома у окна и выдавливая в муках из себя то, что кто-то может пробежать глазами за несколько минут, я понимаю – исписался. Моё море высохло, превратив меня в обычного человека, в того, кем я был при встрече с ней.
Тогда фонтан дарил лёгкую прохладу жаркому вечеру. Я рассматривал проходивших мимо девушек. Появилась она. Капельки воды, несущиеся ввысь, замерли. Моя душа коснулась её в переплетении времён, знаний и ощущений. Мы узнали друг друга. Слова для знакомства не имели значения, мы знали ответ. Время не обращало на нас внимания, мы нашли друг друга. Встречи, признания – всего лишь игра в потоке нашего сознания. Весь мир принадлежал нам, как и раньше. Мы были вместе и навсегда…
Сложные числа – это те, которые ты никогда не сможешь забыть. Дата встречи, время, номер её телефона. Память коварна. Она выдаёт тебе дозированный яд, по чуть-чуть, только для того, чтобы не быть виноватой в твоей судьбе. И кажется, что ты всё сможешь вытерпеть, но, глядя на часы, случайные цифры вновь напомнят о ней…
В календаре я зачёркивал дни без неё. Это стало обычным ритуалом, как выпить кофе, почистить зубы или сходить в туалет. Украденное время, сложные числа, ожидание чего-то…
Столько долгих лет она не приходила в мой сон, и я научился смотреть на мир через строчки своих рассказов. Я погружался в них, забывая о реальности. Мысли кружили в своём чудном танце, и я наконец-то увидел её…
