— Ты не прав, Саша. Мне не свойственно бояться, — нагло обманывала я, строя из себя королеву бесстрашия.
В знак поддержки, Нина похлопала меня по плечу.
— Ты права, Злата. Саша не прав.
— Ого, как сильно сказано, — хохотнул Сема. — Кто это? Ван Гог?
— Ван Гог — это художник, тупица.
— Да хоть Египетский бог! Ладно, прекращаем капризы. Погнали навстречу приключениям.
Ребята устремились вперед, а мы с Каштанкой волочились позади. Я то и дело оглядывалась по сторонам, в страхе, что кто — то нас заметит. Как же было просто убедиться в том, что я не дебоширка. Злата Цветкова — тихая, спокойная девочка, которая мечтает о фарфоровых туфельках и пускает во сне слюни на подушку, а вот подобные выходки ей не по душе. Определенно не по душе.
Иногда, ночное небо выглядит глубоким, бездонным, недосягаемым, а иногда кажется, что стоит вытянуть руку, как яркая звездочка окажется у тебя в руках. Но сейчас оно было мрачным, затянутым густыми тучами. Таким жутким, что кружилась голова.
Нинка кинула рюкзак на могилу моих родителей и неаккуратно уселась не него, Каштанка легла рядом, а мальчишки таскали хворост, чтобы разжечь костер. Только я топталась на месте, лихорадочно озираясь по сторонам. Ночью, кладбище не выглядело также безопасно, нежели днем. Мне постоянно мерещились посторонние шорохи. И даже силуэты.
Соколовы быстро справились с заданием. Костер разгорелся за секунды. На старых фотоснимках отражались языки пламени, придавая блеск неживым глазам. Мне показалось, что покойные родители наблюдают за нами. А точнее, сильно негодуют.
Не злитесь, милые. Мы ненадолго.
Мне нравился треск сухих веток. Он успокаивал. Отвлекал.
— А что случилось с твоими предками? — спросил Сема, тормоша угли палкой. — Как они погибли?
В этот момент Сашка взглянул на меня, словно его это тоже волновало.
— Пожар, — промямлила я. — Они погибли в пожаре.
— Да уж, жаль, — вздохнул Семка. — Ты на маму похожа, а Матрос — на батю.
Мне не нужно было смотреть на фото, чтобы воспроизвести образ родителей у себя в памяти. Сема был прав. Белокурые кудри Пашка унаследовал от отца, а я была точной копией мамы. Русые волосы, зеленые глаза, только лишь нездоровая худоба была моим личным достижением.
— А вы? — вырвалось у меня. — На кого похожи вы? На маму или на…
— Не твое дело, — грубо перебил Саша. — Наша семья — закрытая тема.
— Не очень-то справедливо, учитывая, что я рассказываю про свою.
— Я все сказал!
Мое веко нервно задергалось. Как же порой он меня раздражал. Саша Соколов — этакий умник. Высокомерный индюк. Важная задница. Тьфу.
Его настроение передалось всем. Какое-то время мы просто молчали, разглядывая свои ноги.
— А давай — те байки потравим? — предложил Сема. Его глаза заискрились, и едва ли наш костер был тому причиной.
— Страшилки? — скептически поинтересовалась Нина. — Детский сад какой-то.
— Нет. Я говорю про реальные истории.
Мы переглянулись. Грех было не воспользоваться моментом, ведь история звучит в разы страшнее, если ты на кладбище. Да еще и ночью.
— Валяй, — ответил Саша и, вытянув ноги, облокотился на локти.
Семка в предвкушение потер ладони.
— Не надуйте в штанишки, детишки. Эта история перевернет вашу жизнь. Вы больше не сможете спать спокойно. Да что там спать? Вы будете бояться собственной тени и начнете верить в проклятья, а ваши…
— Проклятье! — не сдержался Саша. — Ты начнешь или нет?!
