– Он разговаривает с Вами? Чёрт?
– Не помню, – Мария совсем теряется. – Он что-то говорил… Постойте! Он говорил, но не со мной, а с тем человеком… С учёным, который привёл меня домой. Учёный поговорил с ним, и демон разрешил мне пойти к обедне. Кажется, демон его немного слушается…
(О, тысяча чертей, как тяжко бездействовать! Демон – «слушается»! Да они, вообще, представляют, с кем имеют дело?! Они – примитивные куски мяса, перемешанного с эфиром, топливо для нашей Геенны! Единственный смысл их существования – накопить в себе побольше духовного дерьма, чтобы жарче гореть потом в нашем костерке. Дрова!!!… Демон – «слушается»… Это надо же!…).
– Мадмуазель де Мюссе, если Вы позволите, я могу попытаться поговорить с демоном. Чтобы узнать, чего он хочет.
– Поговорить? – Мария на минуту задумывается. – Но ведь тогда он… оно… вернётся? И я не смогу собой управлять. Оно… снова будет управлять мной!
– Я не могу на этом настаивать, мадмуазель де Мюссе. Но я чувствую: для того, чтобы от него избавиться, рано или поздно придётся вступить с ним в разговор. Если сейчас Вы не готовы…
– Нет! – торопливо возражает Мария. – Нет, лучше пусть сейчас, сразу. Потом будет ещё страшнее. Он всё равно обещал вернуться… вечером… Здесь, в церкви, хоть не так страшно…
– Сейчас… молитесь Господу, чтобы Он дал Вам сил.
– Да…
Виктор медлит. Прокашливается. Мария цепенеет в тихом ужасе. (Фи, как же эти люди потеют от страха… Вечером нужно принять ванну…).
– Именем Господа нашего Иисуса Христа, – начинает Виктор сдавленно.
Слабый электрический удар мне в спину. А заодно – Марии де Мюссе. Ну, я-то, положим, привычная… А вот бедная девушка прямо подскочила на месте. Не столько от боли, сколько от неожиданности.
– Приказываю тебе, демон ада, вселившийся в тело Марии де Мюссе: отвечай! – заканчивает обращение священник.
Я беру управление двигательной системой. Наконец-то! Сейчас я всё скажу!
– Да, – лепечут губы.
– Ты – демон? – переспрашивает святой отец с сомнением.
– Да, – снова с трудом выдавливаю я. Кажется, мой голос сейчас звучит тише, чем у Марии.
Что со мной происходит? Отчего враз пересохло во рту? Отчего язык еле ворочается, будто стал тяжёл, как жернов? Нервно облизываю сухие губы. Пытаюсь упорядочить сбивающееся дыхание. Вытираю о юбку потные ладони.
– Назови своё имя, – велит Виктор.
– На… – (сглатываю слюну, она ужасно вязкая и никак не хочет сглатываться). – На… – (в горле стоит ком, и голос срывается на фальцет). – Натанаэль.
О, ужас! Я теперь ещё и заикаюсь? Хорошо хоть темно, и никто не видит моего лица.
– Нананатанаэль? – не понимает Виктор.
– Да нет же! – воплю в отчаянии. – Моё имя – Натанаэль! Я – демон воздуха.
– Зачем ты мучаешь душу несчастной Марии? – продолжает допрашивать невидимый Светоч моей жизни.
– Никого я не мучаю, – обижаюсь я. – Я прошла в её тело на законных основаниях. Я буду жить в нём год и не причиню ей вреда…
– Что нужно тебе, чтобы ты ушёл и оставил в покое её тело и душу?
«Что нужно тебе?» – эхом звучит в ушах его вопрос. «Тебя!» – бешено выстукивает сердце, наскакивая на рёбра так, словно мечтает их выбить и вырваться вон из своей вечной темницы. Я даже никак не реагирую на то, что он обращается ко мне в мужском лице. Что нужно мне?
– Мне-е-е… нужно… – жалко блею, не в силах связать двух слов, которые застряли в горле. – Не твоё дело.
– Демон Натанаэль, – голос Виктора набирает силу, – именем Господа приказываю тебе ответить! Что тебе нужно, чтобы ты навсегда покинул Марию де Мюссе?!
