Но нельзя так.
Просто надавить на меня долгом и уложить в кровать. Я его совершенно не знаю!
Возможно, будь Наиль нормальным, он бы даже мне понравился. Если бы пригласил на свидание, на выставку сводил. Поухаживал красиво.
Но нет.
Он же крутой бизнесмен. Он только приказывать может.
Настоящий…
– Гандон, – долетает недовольство вернувшегося Мота.
Я усмехаюсь. Это уже традиция. Сдуваю влажные пряди с лица, бросаю тряпку обратно в ведро с водой.
– Всё в порядке? – уточняю, пока парень стягивает кроссовки. – Ты выглядишь…
– Как бомж. Да брат припахал. К другу засунул на стройку, – матерится, разминаясь. – Я надеялся, что он перебесится.
– Не остыл?
– Ещё злее стал! Пиздец бешеный последние дни. Срывается как бойцовская псина. Я те отвечаю, он скоро загрызёт кого-то. Если пропавшую девчонку не найдёт.
– Пропавшую?
Я переспрашиваю, чувствуя, как всё обмирает внутри. Нет, невозможно. Мот – Матвей Раевский. Совершенно другая фамилия.
Его брат не…
Нет.
Это насколько надо чокнутой быть, чтобы прятаться от Грома в квартире его брата?
А я не чокнутая!
Поэтому они не братья.
– Ага, – Мот ерошит русые волосы. – Там у него какая-то хрень на работе. Секретарша то ли украла чего, то ли подставила. Я эт, только разговоры слышал. Но пиздец брат лютует.
– А ты при чём? – спрашиваю машинально, от нервов кручу край футболки.
– Я? Ни при чём. Мне вечно прилетает по мелочам. Подумаешь, тачку царапнул. Свою же.
– Свою царапнул? А обо что?
– О тачку мэра.
Мот закатывает глаза, будто это какая-то мелочь. Удивительный парень, на самом деле. Иногда с таким пренебрежением говорит о подобных вещах.
Но при этом до безумия простой.
Боже, кто ещё позволит незнакомой девчонке жить у него? При этом действительно просто жить. Никаких подкатов не было.
Максимум – немного шуток и подколов, но это не всерьёз.
– Забей, – широко улыбается парень, демонстрируя ямочки на щеках. – Мелочь. Ещё пару дней и меня избавят от каторги.
– Мот, а…
– Я пока в душ. Ярка, там доставку должны привезти. Ужин нам заказал. Заберёшь, лады?
– Лады.
Выдыхаю, сдерживая то ли усмешку, то ли упрёк. Мот на свой манер перекрутил моё имя.
Ярка…
Никто так меня не называл. Я даже не уверена, что подобное сокращение действительно существует.
Либо Славка, либо…
«Сладкая» – всплывает голосом Наиля в голове.
Боже, как его оттуда вытолкнуть? Чем мозги промыть, чтобы стереть любые воспоминания о мужчине?
Особенно то, как приятно ощущался вес его тела.
Я смогла сбежать от Грома, а вот от собственных мыслей этого сделать не получается.
Чертыхаюсь, понимая, что не спросила у Мота самое главное. Как зовут его брата! Парень не упоминал его до этого. А я не интересовалась.
Брат и брат.
А теперь меня от волнения распирает. Если это действительно правда? Что мне тогда делать? Куда бежать среди ночи?
Я лезу в интернет. Ввожу имя Наиля, стараясь найти там упоминания брата. Какие-то фотографии. Какую-либо связь.
Но брат Грома нигде не мелькает. Даже не упоминается. Словно мне мужчина соврал, и нет у него никаких родственников.
Я меряю шагами комнату. Держу ноутбук на весу, продолжая искать хоть что-то. Стучу кончиками пальцев по клавиатуре.
Так.
Это глупость.
У меня вечная теория заговора.
Если бы Мот был братом Наиля… Я бы тут не сидела, так? Парень меня бы тут же сдал Грому, и всё на этом. Задобрил, себе бы плюсик заработал.
Ну, может и не сдал. Мот не такой. Но и прикрывать бы не стал точно. Мягко бы сплавил подальше, чтобы с братом не ругаться.
