Квартира девять, третий этаж. Ну что ж раз приехал, нужно отдать эти трости и сворачивать удочки.
Снова будто себя уговариваю. Словно ищу себе оправдания, почему оказался здесь и сейчас.
Преодолеваю быстро расстояние от дома до подъезда. Так же бесшумно поднимаюсь на нужный этаж. Да... Та еще помойка. На пролетах в углах валяются шприцы да использованная резина.
Как они здесь живут?
У нужной двери, у которой изрезан или изорван дерматин с перевернутой цифрой девять. Нажимаю на звонок. Но тот от моего касания тут же отваливается, разлетаясь на части.
Сплевываю в сторону от досады.
Стучу. Но в ответ тишина. Еще раз стучу и наконец, слышу шаркающие шаги.
Щелчок и дверь распахивается, предъявляя непонятное существо.
- А ты кто? - тут же обдало стойким перегаром.
На меня смотрело…нечто. Баба-мужик. Или наоборот. Короткая прическа в виде гнезда на голове. Красные воспаленные глаза...зрелище не для слабонервных.
- А ты кто? - отвечаю и делаю шаг вглубь квартиры или судя по коридору, подобию жилья.
На полу валяются пустые бутылки, мусор под ногами. Линолеум на полу давно истерт и кое-где видны дыры. На потолке болтается на проводе лампочка. Даже плафона нет. Дальше даже боюсь представить, в каком состоянии находится остальная часть квартиры.
- Где дети? - спрашиваю эту пьянь, что оперлась плечом о стену и пялится на меня.
- А ты к кому? К Янке? Чо, хахаль ее? - пока она несет этот пьяный бред, иду на поиски комнат, где могут жить ребята, и натыкаюсь на дверь, в другую комнату ее просто нет.
Открываю и вхожу в светлое помещение. Уютное. Что даже странно на фоне общего состояния.
- Янка, к тебе твой приперся. Пусть проставляется, - мямлит баба, а я выставляю ее за дверь и закрываю ее.
- Кто здесь? - подает голос девушка.
- Я привез пару тростей. Мало ли, может, у тебя больше нет, - подхожу чуть ближе к ней и замечаю следы от слез на щеках, но все же передаю трости в ее руку. - Вот, держи.
- А вы? Тот самый, кто нам вчера помог?
От слов “тот самый” аж сердце встало, а потом пустилось в пляс. И мысль резанула, не уж то узнала. По голосу? Но тут же отпустило. И я не понял, разочарование или облегчение меня накрыло.
- Тот самый, - киваю я и все еще нахожусь в замешательстве. Но девушка нервно выдыхает и смахивает пару слезинок с глаз.
- Чего ревешь? Что случилось?
- Да иди ты лесом, - в комнату влетает парень и закрывает за собой дверь. - О, вы тут что делаете? - настороженно пялится на меня и кидает взгляд на зареванную сестру.
- Чего сестра плачет? - интересуюсь у него.
- Янка ты чего? - тут же оборачивается он на нее и кидает на кровать рюкзак. - Ты все еще из-за компа? Я почти нашел, не реви.
- Что происходит? Объясните? - подаю голос, наблюдая за братско-сестринской любовью, аж зубы сводит.
- Да тетка комп за бутылку загнала, а Яна работает на нем, вот и…
- Ты слишком много говоришь, - шикнула на брата.
Я улыбаюсь от знакомой фразы.
Обвожу взглядом комнату. Чисто. Но что-то не увязывается. Словно порядок был наведен на скорую руку. У стены рядом с окном стоит письменный стол еще советских времен. Видимо ее рабочее место. Было.
Возвращаю свой взгляд к девушке. Теперь понятно, почему она не работает. А я ведь совсем измучил себя мыслями о том, почему она пропала.
Рассматриваю девушку с жадностью.
Худенькая и стройненькая как тростинка. Волосы с рыжиной собраны в пучок. Она не просто красивая или симпатичная. Она красавица. Не любил рыжих. Ну, ведь ведьмы. А эта, совсем нежная. На фото совсем другая. Видимо не одного года давности.
