– Надеюсь, ты выспалась.
Руки Багирова ложатся мне на спину.
Проводит снизу вверх.
Медленно. Тягуче.
Просто скользит подушечками пальцев.
А мне почти подбрасывает. Бьет током.
От запаха, такого терпкого. Мощного. Мужского. От голоса. От того, как заплетается в волосах и опаляет ухо его дыхание. Его низкий глубокий голос.
Это безумие. Я просто млею. От того, что он просто стоит рядом и слегка меня касается.
– Или думала всю ночь? Обо мне?
Голова кругом. В мозгах кипяток.
С удовольствием бы сбежала, но так не принимают гостей. Тем более, жениха сестры.
– Я…
Не нахожусь с ответом и чуть не роняю вазу, которую несла в зал, когда у двери появляется отец. Изумленными глазами смотрит на касающегося меня Багирова.
– Мне нужно идти. Простите, – лепечу, пользуясь возможностью и сбегая.
Алекса сидит за столом, как на похоронах. Молча опустив глаза в тарелку и что-то в ней ковыряя.
Родители спасают ситуацию. Пытаются разговорить гостя.
Но он будто не видит. Не слышит.
Неотрывно прожигает весь завтрак меня глазами.
Я просто физически ощущаю тяжесть его взгляда. Так сильно, что удивляюсь, как еще способна удерживать приборы.
Он просачивается под кожу. Вызывает ураган. Пожар. Взрыв. Снова и снова. Волнами. Такими, что дышать тяжело. Невозможно.
А если он не оставит мне выбора?
Сейчас отравится говорить с отцом? Спросит кто-то моего мнения? Или решат все за меня?
О Боже.
Я не знаю, чего хочу. Он как пропасть. Страшный и до одури притягательный. Пропасть, в которую я сорвусь. Уже срываюсь, даже просто сидя от него напротив.
Кажется, весь воздух вокруг нас сгущается. Скручивается в звенящую спираль. И вспыхивает. На пальцах. На губах. На груди. Везде, куда он прикасается своим черным, пронзающим взглядом.
– Я не тороплю тебя, девочка, – сама не понимаю, как мы остаемся на какой-то миг одни.
Хотя… Кроме него я и так никого не замечала. Он словно всех вытеснил. Вытолкал из комнаты. Из мира.
Проводит костяшками пальцев по щеке, и я, как кошка, готова тянуться и тянуться за этими руками. Ноги ватные. Еле дышу.
– Но не хотел бы, чтобы ты затягивала с ответом.
Снова ведет по губам. Вспышкой. Новым клеймом.
Пора прощаться. Завтрак закончен. Все возвращаются. Провожают гостя. И только я. Никак. Не могу. Сдвинуться с места.
– Мари, – грохочет отец, возвращаясь и усаживаясь напротив. – Может, объяснишь, что с тобой такое происходит в последнее время?
Кажется, даже Алекса заметила, несмотря на собственные переживания.
– Ничего. Все в порядке, – повторяю то, что уже стало привычным. – Просто волнуюсь. Не каждый день сестра выходит замуж и уезжает из дома.
И не каждый день понимаешь, что влюблена в чужого жениха, – добавляю мысленно, сжимая вилку так, что белеют пальцы.
Впрочем, разве это любовь?
Дикость какая-то. Дурман. Притяжение. Или просто его бешеная энергия, которая так сильно лупит по всем нервным окончаниям, что я просто не могу сопротивляться!
Нет.
Я не должна об этом думать!
При одной мысли о том, чтобы стать второй женой выкручивает желудок нервным спазмом.
В конце концов, это будет семья моей сестры!
И Алекса … Она же взбалмошная. У нее всегда так. Все на максимум. А после перегорает, как лампочка.
Может, отец и прав.
Пройдет ее юношеская влюбленность. И она еще будет счастлива со свои Багировым, а про Сережку и думать забудет!
