- Ты не поместишься. Жду внизу.
Створки лифта закрываются, оставляя меня наедине с новой реальностью, которую никак не удаётся осознать. В свободное время я подрабатываю редактором любовных романов и сейчас будто оказалась в не самом лучшем из них, с жуткими, просто жутчайшими, проблемами в логике повествования.
Окончательно разрыдавшись от несправедливости происходящего, в очередной раз штурмую ступеньки, не чувствуя ног. Спускаться, оказывается, сложнее, чем подниматься.
- Ну что так долго-то?! - Павлик недовольно мерит шагами пятачок у подъезда.
Всплёскиваю руками, но вместо всех вариантов ответов из горла вырываются только жалкие всхлипы. Перекатываясь с мыска на пятку, бегает глазами по сторонам, стараясь не встретиться со мной взглядом:
- Вызвал бы такси, но сел телефон. Пока, - с силой суёт ручку чемодана мне в ладонь и удаляется.
В ночной тишине отчётливо слышно жужжание виброзвонка у него в кармане и приглушённый закрывшейся подъездной дверью голос:
- Да, зай, всё уладил, утром встречу…
Округляю глаза и рот. “Зай”?! Значит, всё правда? Не пошутил и про “поторопились”, “не люблю” и “другого человека”? Оседаю на чемодан, умываясь слезами и чувствуя себя несчастной зверюшкой, с которой поигрались и выкинули, когда надоела.
Услышав в кустах подозрительный шорох настоящей живности или что хуже, живого человека, я подпрыгиваю и бегом покидаю двор. Дом хоть и находится в центре города, но место совсем глухое. Только оказавшись на залитой светом фонарей улице, сердце успокаивается… Ну насколько вообще может успокоиться разбитое сердце.
Бреду, реву, тяжёлый чемодан еле катится и только шарики, как и до моего локального апокалипсиса не унывая стремятся ввысь. Город не спит даже в это время. На улице полно прохожих, которые оборачиваются. Могу их понять: если не брать в расчёт мои нетривиальные “аксессуары”, то нетвёрдо вышагивающий по криво замощённой брусчатке “Я не подарок я сюрприз” в пышном мини, со сбитой коленкой и в порванном чулке, наверняка - то ещё зрелище...
Чёртов день рождения, чёртово спиртное, чёртовы босоножки, чёртов чемодан! Надо упорядочить хаос из метущихся мыслей, и определиться уже с ночлегом. К родителям - точно нет. Поздравляя утром, мама хвасталась, что они закончили перекрашивать мою спальню в небесно-голубой цвет, так как через три месяца у них с отчимом появится мальчик. Вряд ли они сегодня обрадуются девочке, тем более в такое время и в таком виде. Мама и так на сохранении недавно лежала, разнервничается ещё.
К подругам - мысленно закрываю лицо ладонью - тоже никак, сегодня было столько выпито за нашу идеальную пару с Павликом, что щёки жжёт стыдом рассказывать о нашем разрыве. От одной мысли об этом мутит. Или это коктейли? Отыскиваю телефон — слава богу, зарядки хватит найти какой-нибудь хостел поблизости или недорогую гостиницу, но для этого надо как минимум перестать реветь. И сесть, сеть обязательно.
Нахожу лавочку на другой стороне улицы, спускаюсь к обочине дороги и дефилирую в сторону перехода. По-другому процесс передвижения, когда слегка заплетаются ноги, назвать трудно. В момент, когда меня озаряет догадка, что в чемодане должна быть более гуманная по отношению к людям обувь, рядом тормозит машина. Мешаю проехать? Без ложной скромности мы с чемоданом заслуживаем отдельной полосы.
Оглядываюсь и замечаю торчащего из окна парня. Откуда-то смутно знакомого… Щурюсь, но изображение плывёт. Смаргиваю слёзы и продолжаю идти, потеснившись к бордюру. Но машина не обгоняет, а катится за мной.
