– А что я должен был делать?
Автор уже хочет закрыть файл, а что еще делать – когда что-то происходит, детектив поднимается с асфальта, выдергивает лезвие, тихонько чертыхается…
Автор спохватывается:
– Вам… врача?
– Нет-нет, не стоит…
Милан взмахивает руками, Анастрой привычным жестом перехватывает руки врага, связывает Милана, Анастроя драться учили, кто учил, автор не знает, но – учили.
– Развяжите меня. Ана… как вас там… Развяжите, слышите?
Анастрой замирает на мгновение, тут же спохватывается.
– Нет… нет.
Детектив догадывается:
– Нет… это не вы говорите. Не вы. Это он… вирус ваш.
– Да откуда вы знаете, где вирус, где не вирус? Может, это я с вами сейчас говорю… Не верьте ему! – кричит Милан. Видно, что в сознании Милана идет борьба, борьба двух противоположностей, настоящей личности и мертвого вируса…
– Постойте-постойте! – не выдерживает автор, – как… как вы остались живы?
– Как я… слушайте, сам не знаю… хотя… вот что, вы меня кем придумали?
– Как кем? Человеком, кем…
– А у вас в планах раньше не было меня, например… киборгом сделать?
– Было, потом переду… э-э-э, постойте, хотите сказать, вы у меня с искусственным телом получились?
– Получился. Ну да ладно, некогда, некогда, давайте с этим разберемся… – детектив поворачивается к Милану, – расслабьтесь. Слышите меня? Расслабьтесь, даже не пытайтесь победить его. Дайте мне поговорить с ним!
– Мне… мне кажется, я умираю.
– Это нормально. На самом деле вы не умрете… нет, нет.
– Х-х-орошо… сейчас… попробую…
Взгляд Милана меняется, становится горящим, безумным, в то же время уходит привычная твердость.
– Вы меня хотели видеть?
– Да. Хотел.
– Кто вы такой?
– Вы детектив, вы и разберитесь.
– А если начистоту?
Гримаса пробегает по лицу, видно, что вирус пытается ответить, не может, что-то мешает ему, да не что-то – Милан мешает… мешает… наконец, вирус выжимает из себя:
– Колер моя фамилия.
– Кто… кто вас убил? Почему вы вселились в его тело?
Милан или кто он там выключается. Полностью. Обмякшее тело валится на руки детектива, Анастрой растерянно оглядывается, видит крыльцо с красным крестом, бросается туда, волоча за собой бесчувственное тело.
– Вы… вы можете ему помочь?
Какие-то люди склоняются над Миланом, люди бесчувственные, безликие, закрытые белыми марлевыми масками.
Милана увозят. Анастрой ждет.
– Всё в порядке, – говорит кто-то Анастрою, – жить будет.
– Я могу поговорить с ним?
– К сожалению, это невозможно. Состояние ещё тяжелое.
– Х-хорошо. То есть, ничего хорошего. С-спасибо. Я… пойду.
Детектив возвращается домой, умный дом открывает двери, кукушка над камином возвещает половину пятого. Анастрой устраивается у камина, вырисовывает на три-дэ принтере шахматную ладью со стрельчатыми окнами, параллельно записывает вопросы, а вопросов много накопилось, и кто убил Колера, и кто убил приятеля анастроева, и почему Колер в голове у Милана оказался, то ли подсунул его туда кто, то ли что…
– Ну как дело продвигается? – спрашивает автор.
– Дорогой автор… а вы что, тоже не придуманный?
– С чего вы взяли?
– Ну как же, вы сами посудите… я вас не видел никогда. Какое у вас лицо? А одежда? А голос?
– Что, думаете, если вы меня не видите, так меня и нет?
– Получается, что так. Вернее, вы есть… но вас еще тоже придумать надо.
– А ничего, что вы меня вообще не должны видеть?
– С чего это вдруг?
– Где это видано, чтобы герой видел своего автора? Н-д-а-а, хорош детектив, ничего не скажешь, его послали дело расследовать, а он дурью мается, автора ищет.
