— Отвезу тебя на учебу, — мой противник невозмутимо снимает крышку со стакана и хлебает кофе большими глотками, — можешь считать это ролевой игрой. Я — твой водитель. Куда едем, хозяйка?
За "хозяйку" — два с минусом. Совершенно не тем тоном это слово сказал. Мимо кассы. Но я вполне могу показать ему, как это делается.
— Никуда мы с вами не идем, — смягчая голос отзываюсь я, — мне сегодня на пары не надо. Так что вы свободны, господин водитель.
Я специально выделяю слово “господин” тоном, чтобы у этого типа внутри туго натянулась болевая нить. Я умею заставлять этих озабоченных подчинением чертей ощущать прилив голода.
И в его лице я тоже сейчас это вижу. Он бы хотел, чтобы я говорила это всерьез. И я бы могла. Но не буду. Мне просто нравится махать перед носом быка красной тряпкой.
Его тьма поднимается со дна. Я успеваю увидеть в глазах её неслышное колыханье. Будто старый волк заинтересованно приподнимает голову. Поднимает, нюхает воздух, прикидывает, какова же я на вкус.
И снова опускает голову на лапы. Он сыт.
— Не ври, что пар нет. Знаю, что есть.
— Что, расписание тоже разнюхали? Как инфу про кофе?— я беззаботно паркую пятую точку на капот его блестящей тачки. Зря, что ли, она такая чистая, что глядя в неё накраситься можно.
Он не отвечает, просто снисходительно дергает уголком рта. Разнюхал. Да что за хрен-то такой? С какой горы спустился? Мне было неинтересно вообще-то, но сейчас…
Если такие связи, что за ночь может узнать столько — по идее не должен бояться какого-то заявления. Или все-таки…
— Ты все еще здесь? — его бровь сдвигается на миллиметр, но это уже выглядит как офигеть какое изумление. — Должна ведь пулей нестись за вещами. Тетрадки там, помаду в универ захватить надо тебе?
— Я не поеду в универ, — качаю головой, а потом зачем-то опускаюсь до объяснений, — сегодня не еду. У меня официальная причина прогулять сегодня.
— Какая?
Пришла моя очередь самодовольно молчать и красноречиво покачивать загипсованной рукой.
В конце концов, пять лет без единого прогула. Стыд и позор быть такой ответственной.
— Ну и что? — он задумчиво вытягивает из кармана пачку сигарет, крутит её в пальцах. — Чем ты займешься, беспутная? Будешь сидеть на окне и плевать в прохожих ядом?
— Хороший вариант, — киваю я, — жаль только, что ужасно не креативный. В современном мире индивидуальные порции яда рассылаются в социальных сеточках. Пара грамотных комментариев в инсте — и бывшая фэшн-блогерша идет работать уборщицей, потому что ей не насыпали ни вкуса, ни фигуры.
— А тебе что из этого насыпали? Вкус? — он окидывает меня настолько насмешливым взглядом, что у меня инстинктивно нос задирается к небесам.
— Мне насыпали и то, и другое, и с чувством юмора не поскупились. Дядя, ты бы к окулисту сходил. С глазами у тебя беда.
— Схожу, — ухмыляется криво, склоняя голову набок, — и что? Это твои планы? Сидеть в инстаграме и уничтожать конкуренток?
О, как. То есть он уже и про бложик в инсте в курсе? Нет, хорошая у него все-таки разведка. Мне б такую — ух, я бы развернулась.
— Что, есть предложения получше? — склоняю голову набок. Интересно. Он ведь зачем-то стоит, треплется тут со мной. Мог бы уже ехать. Десятый миллион зарабатывать.
— Кто знает, — он затягивается так глубоко, что половина его сигареты мгновенно истлевает, — так, банальщина. Экскурсия по московским мостам на мерсе с открытым верхом…
