- Ты считаешь это победой? Ну допустим… И все же, ответь на вопрос.
Как же противно было это его тыканье! Да и сам он все еще не вязался у меня с ценителем живописи, каким, по ходу, и являлся. Если только, он тут не на таком же задании, как я, конечно.
- Она мне понравилась! – не придумала я ничего лучше и умнее.
Зато тон выбрала правильный – дерзкий на отвали. Но в собеседнике моем это вызвало лишь иронию.
- Да неужели!.. – усмехнулся он. – И какой же показалась тебе эта работа?
Не понимала, почему должна перед ним оправдываться, но мысленно уже лихорадочно вспоминала все, что успела (или захотела) прочитать про картину.
- Она из… ранних работ художника. Техника написания немного наивная и не замутненная знаниями…
Снова почувствовала, как по спине скатилась струйка пота. Пора было уходить отсюда. На этой мысли я схватила со стола бокал и осушила его одним глотком. А ведь это уже вторая сотка коньяка. И результат не заставил себя ждать – по телу вместе с теплом растеклась и легкость. А в голове зародился приятный туман.
- Ты еще и закладываешь? – усмехнулся мужик, ударив себя по шее двумя пальцами в характерном жесте. – А вот подготовилась к уроку отвратительно, - скривился он. – И картина тебе эта не нужна – ты явно здесь по чьему-то поручению. Не сомневайся, это я очень скоро выясню. Хотя уже сейчас есть кое-какие догадки…
Его голос – низкий и с хрипотцой, манера говорить – растягивая слова… Вкупе с его внешностью делали его в моих глазах еще опаснее. Только угрозы его уже не достигали цели, спасибо алкоголю в моей крови.
- А знаете что? Вас совершенно не касается, что и почему я делаю. Тут или еще в каком месте… Захотела и купила эту картину! – вскинула я подбородок. – А вам… вас просто обида заела, что я увела ее из-под вашего носа!
- Так я и думал…
- Что? Что вы там могли думать обо мне? – фыркнула я, ища глазами официанта. Надоело слушать этого надутого индюка бандитской наружности. Пора было отправляться домой.
- Что ты недалекая, ограниченная, блондинка, одним словом…
- Что??? – я задохнулась от возмущения, хватая ртом воздух.
Это уже было слишком – с меня даже весь хмель слетел. А вместе с ним и бравада.
- Ну знаете… - а мужик продолжал рассматривать меня с невозмутимой улыбкой на губах. Он словно взвешивал реакцию на свои хамские слова. – Я… То же самое могу сказать про вас! И я не блондинка, если вы этого не заметили.
А где же этот чертов официант?! И почему бармен проявляет к нам такое нездоровое любопытство? Поглядывает вроде украдкой, но с неприкрытым интересом в глазах.
- Блондинка – это фигура речи, ну или состояние души. Но, кажется, ты даже этого понять не способна.
- Знаешь что? А не пойти ли тебе к черту?! – выплюнула я прямо ему в лицо. На этот раз злость перевесила всё остальное.
Наконец-то! Я махнула официанту, вывернувшему из-за угла. Тот сразу же оказался возле стола. К моему великому изумлению, прежде чем посмотреть на меня, парень со всей почтительностью поприветствовал мужика:
- Добрый вечер, Сергей Генрихович.
- Генрихович?.. – расхохоталась я, чем даже себя удивила. – А фамилия, должно быть, Шварц? Или может быть Фишер? А имя-то чего такое простецкое? Деревенское?.. Счет! – зыркнула я на официанта, выглядевшего совершенно несчастным.
На мужлана я больше не смотрела, но боковым зрением удовлетворенно подмечала, что у меня получилось удивить его. Ну и дар речи он временно подрастерял, что было мне только на руку.
