Устала морально… Его образ все время давит, даже когда его нет рядом. С того самого проклятого дня, когда я пересекла порог их дома, образ Каримова довлеет надо мной…
Выхожу из душа с не менее тяжелыми мыслями, обмотав вокруг себя маленькое полотенце, по длине едва прикрывающее бедра. Надо же, даже в таких роскошных местах есть досадные проколы с сервисом. Ну как так-то? Как можно было не положить в номер ни полотенец больших, ни халата, ни тапочек…
Встаю на цыпочки, чувствуя, как мокрую кожу ступней холодит мраморный пол, и едва не падаю от испуга.
Поскальзываюсь, и… только его рука на моем локте меня удерживает…
Наши взгляды пересекаются. Сердце пропускает несколько ударов. В легких не хватает места от стянувшего его вакуума. Их просто разом высосало его присутствие. Как он здесь оказался?!
— Промокла… — шепчет он хрипло, подбрасывая меня на качелях воспоминаний на самую высшую точку.
Нет, не надо. Мне туда нельзя… только не туда. В нашу точку отчета. В мою личную точку невозврата.
— Нет, — слабо хриплю в ответ, выставляя руку, упираясь ему в грудь, но он накрывает ее своей, нежно, но решительно отодвигает, подносит пальцы ко рту и целует, а потом секундная нежность сменяется на классическую порывистость Амира, который тут же впечатывает меня в свою грудь. Я чувствую дикое биение его сердца. Оно так сильно ухает, словно бы говорит басом.
Фиксирует рукой мою голову, зарываясь пятерней в волосы. Смотрит потемневшим до состояния черной дыры взглядом, гипнотизирует, порабощает, парализует.
И снова резкий порыв без слов — впивается в губы. Властно, болезненно, ударяясь зубами о мои, пожирая сразу всё: мое дыхание, мою слюну, мое сопротивление…
— Спрашиваешь, что мне нужно?! Хочу тебя, пиз…ц как… Думать ни о чем не могу, Маша… Как увидел на пороге своего дома, с ума сошел…
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
