Читать онлайн Мария Соловей - О да, мой босс 2

Заканчиваю эскиз на коленках, заняв место на мягком диванчике собственного бутика, и подпеваю про себя незатейливой попсовой песне, звучащей из моих наушников.

Я гений. Гений! Вот так-то. Сам себя не похвалишь, никто не похвалит.

Шум привлекает внимание. Отвлекаюсь от графического планшета и встречаюсь взглядом с по-кошачьи подведёнными глазами Ольги.

— Что-то говорила, Оль? — вынув один наушник, переспрашиваю у своего лучшего продавца-консультанта.

— Анастасия Романовна, я вот интересуюсь, а вы нам сегодня компанию составите? — лукаво интересуется молоденькая девушка, хитро улыбаясь.

— Куда собрались?

— В «Полночь».

У-у-у. Ночной клуб — не лучшее место, где можно было бы собраться начальнице со своими подчинёнными, чтобы обмыть круглую дату открытия первого бутика и основания бренда. Особенно если у этой начальницы дома маленький ребёнок.

— Давай так, Оль, — убираю и второй наушник, — Я как и в прошлом году всё оплачу, а вы как-нибудь без меня отметите.

— Вы бы погуглили значение слова корпоратив… — вздыхает юное дарование.

— Ауч. — наигранно восклицаю я. — Хамка.

— Я ради вас, между прочим, учиться пошла, а вы второй год уже не приходите на праздники, которые сами и вводите. Ну давайте с нами, а? Ну разочек! На новогодний корпоратив можете не приходить.

— Спасибо большое, что разрешила. — усмехаюсь я. — Я подумаю. Ладно. Только глазки такие жалобные мне не строй. Найду, с кем Кирюшу оставить, заеду на часик. Всё, марш отсюда.

— Слушаюсь и повинуюсь. — картинно кланяется, зараза такая.

— Стой. — окликаю её на полушаге. — Блузка потрясающая. Твоя работа?

Вижу, как её спина напрягается, а левое плечо нервно дёргается.

Миг и на её лице расцветает смущённая улыбка.

— Правда, что ли?

— Правда. — искренне улыбаюсь я. — Мне такую сошьёшь?

— Правда, что ли?

— Что-то тебя закоротило где-то, Оль. — смеюсь, смирившись с тем, что придётся вносить последние правки дома. — Правда. С удовольствием буду носить. Мои мерки у тебя есть. Я за полгода ни в плюс, ни в минус. Убери здесь, пожалуйста, я домой поеду уже.

Убираю графический планшет в сумку и отодвигаю на низком столике в сторону пустую чашку.

— До вечера же?

— Оля… — стону я, качая головой. — Я ничего не обещала. Всё, я улетела.

Возвращаю наушники в уши и киваю девушке на прощание.

Музыка помогает избавиться от лишних мыслей и абстрагироваться от окружающего. В последнее время мне это требуется как никогда. Нечасто, но бывает, накатывает так, что практически до панических атак дело доходит.

Олег женится… Два слова перевернувших мой едва сохранивший равновесие мир. Мужчина, которого я ненавижу чуть меньше, чем люблю, который практически меня сломал пять лет назад, вышвырнув из своей жизни, как ненужную вещь, отец моего ребёнка… женится.

Сама себя не понимаю. Как всегда, когда дело касается Зверева, у меня никогда нет чёткой позиции. Впрочем… вру. Один раз была. И имя ей Кирилл Райский. Мой малыш, которому чуть больше, чем через полгода исполнится уже пять лет. Моё счастье. Моё сокровище.

Глупая. Столько книг и фильмов снято о том, как спустя годы бывшие воссоединяются, как отец находит своего ребёнка и все живут долго и счастливо, а я почему их на себя примеряю? Подобные сюжеты не относятся к моей жизни. Я сделала всё, как он просил, чего он хотел. Я исчезла. Я даже взяла деньги, которые он заплатил… за меня. Как шлюха, которой он меня считал. Сменила место жительства. Сменила фамилию. Родила. Училась. Развивалась. Работала. Можно даже сказать преуспела. Во всяком случае пять лет назад я и подумать не могла, что у меня будет несколько бутиков, собственный бренд, огромная клиентская база и мои коллекции будут отшивать лучшие фабрики страны. Так глупо. Во всём этом, при всём этом, у меня всегда находилось место для глупых фантазий, что когда-нибудь, в туманном будущем, я смогу познакомить сына с отцом. А теперь? Сейчас он женится. Конечно, я не стану давать о себе знать. Не открою ему свою тайну. Не стану рушить жизнь той, кто сейчас рядом с ним. Не стану и позже рушить их брак. Возможно, позже, если он разведётся…

Миную огромный зал, молчаливо прощаясь со своими работниками лёгкими кивком и сдержанной улыбкой. Замечаю несколько девушек, вокруг которых толпятся мои сороки, и замедляю шаг.

Музыка прерывается.

Принимаю входящий звонок.

— Насть, я уже еду обратно. Хочешь, Кирю из сада заберу? — звучит в наушниках голос моего чуть больше, чем помощника.

— Я уже закончила. Сейчас выезжаю. Сама заберу. Созвонимся вечером?

— Хорошо.

Он говорит: «хорошо», но вызов не сбрасывает. Я закатываю глаза, слушая около минуты тихую музыку и звуки езды.

— Эй? — выдыхаю. — Ты забыл отключиться.

А ответа нет. Нет ответа.

Зараза!

Приходится лезть за телефоном, чтобы сбросить вызов вручную. Заодно сверяюсь со временем, удостоверившись, что в сад я успеваю. Даже имеется запас в полчаса, что не может не радовать.

Плейлист оживает и я, блаженно улыбнувшись, наконец-то выхожу из бутика.

Лифт располагается прямо за моим помещением. На этом этаже торгового центра не так много арендованных помещений. ТРЦ новый. Мы сами недавно открылись. Я спокойно добираюсь до лифта, не встретив по пути ни единой души, а вот в лифте…

Створки цвета стали приветливо распахиваются. В кабине, привалившись к отполированным поручням, стоит… Олег. Всё тот же викинг. Небрежная стрижка русых, немного вьющихся волос, густая борода, идеальный костюм. Он стоит, уткнувшись в экран телефона. Не видит меня. А у меня ноги прирастают к полу и дыхание перехватывает.

Как в замедленной съёмке, я замечаю движение его большого пальца по экрану и наконец-то делаю шаг. В сторону. К панели для вызова лифта. Ещё один. И ещё один.

Не бегу. Боюсь, что стук каблуков привлечёт внимание того, чей спуск на лифте прервала… пусть будет техническая ошибка. На носочках, быстро перебирая ногами, я заворачиваю за угол и таки слышу, как створки лифта закрываются.

Пронесло.

ПО-КА-ЗА-ЛОСЬ. Да-да, иначе и быть не может!

Руки подрагивают. Музыку в наушниках заглушает шум крови в ушах и сумасшедший грохот обезумевшего сердца.

Возвращаюсь в бутик. Пролетаю через весь зал, двигаясь в сторону стойки для персонала. Добираюсь. Отодвигаю в сторону Ольгу и, дорвавшись до воды и стаканов, занимаю место около кулера.

Пью долго, жадно, кляня себя за трусость, а возможно, и за тупость.

Кто сказал, что это был Зверев? Может, мне показалось? Может быть, это просто похожий на него мужчина? Я ведь и лица не видела. Он стоял, склонив голову, опираясь на поручень пятой точкой и глядя в телефон. Он не поднимал головы. Не поднимал на меня глаз…

Да не он это! Нет, нет и нет!

Понемногу убеждаю себя, что бояться нечего, но всё равно не решаюсь покинуть условно безопасное место. Решаю подождать минут десять, чтобы уж точно не пересекаться с тем, кто так похож на Олега.

Лифт ведь ехал вниз? Вниз. Значит, кем бы ни был этот мужчина, а он уже покидает наш ТРЦ.

Убираю наушники и перевожу взгляд на встревоженную Ольгу, не сводящую с меня пристального взгляда.

— Вы как привидение увидели. — отзывается она, верно истолковав мою мимику, а именно приподнятую бровь и лёгкий прищур. — Чего случилось-то?

— Нормально. — отмахиваюсь. — Показалось.

— Уверены? Может, охрану пригласить? Ребята хорошие, если что, обязательно помогут.

Уж не знаю, о чём там подумала впечатлительная особа, а я прекрасно знаю, что меня от зверёныша не спасёт никакая охрана. Да и разве не будет подозрительным, что меня выведут на парковку охранники? Подобный выход ещё больше привлечёт внимание, которое мне абсолютно не нужно.

— Всё хорошо, Оль. — выдавив улыбку, я погладила девушку по плечу и перевела взгляд на только что распахнувшуюся дверь.

Сердце рухнуло вниз. Да и я вместе с ним. За стойку. К полу.

— Анастасия Романовна…

— Оля, Олечка, — шепчу как в бреду, — Мужчина, что только что вошёл, он зачем пришёл? Меня нет. Вообще нет.

Моё «показалось» вошло в мой бутик, как будто здесь выставляли когда-нибудь мужскую одежду. И это «показалось» никакое не показалось, а Зверев! Зверёныш! Олег! Отец моего ребёнка!

— О-о-о-о-о, — многозначительно тянет Вахрушева. — Прошёл к примерочным. Ага. — скользит своими кошачьим глазами мой шпион. — О! Он к одной из наших клиенток.

— Что за клиентка? — шиплю я.

— Не знаю. Ей Ксюшка занимается. Они уже полчаса здесь ей гардероб на что-то там подбирают.

Прикрываю глаза и едва сдерживаюсь, чтобы не впасть в истерику. Всё не может закончиться так. Я спасала себя от его злости, влияния и контроля, спасала своего нерожденного Кирюшу от того, что мог бы заставить меня сделать Зверев… Я столько всего пережила, столько преодолела… Не может быть, чтобы мы снова встретились! Не может быть! В конце концов, мне обещали, что он не вернётся в Россию!

— Фигасе, деловой хмырь. — с лёгким свистом выдыхает Олька. — В примерочную с ней пошёл.

— Уверена? — выныриваю из воспоминаний и до боли прикусываю губу.

— Извращенец. — закатывает та глаза. — Да-да. Даже двери прикрыли.

Осторожно поднимаюсь на согнутых ногах и выпрямляюсь. Окидываю лихорадочным взглядом зал и, не отыскав свой кошмар из прошлого, тут же срываюсь с места.

Вылетаю из бутика и забираю в сторону лифта. Вовремя отдёргиваю себя, понимая, что стоять на открытой местности, ждать лишние минуты, не имею никакого права. Это риск. А в моём положении, риск — непозволительная роскошь.

Разворачиваюсь и несусь к лестнице.

Из ТРЦ выхожу, как с поля боя. Адреналин гонит кипяток по венам. Сердце грохочет. Грудь часто вздымается, а в душе такая приятная волна плещется, что кажется, я на всё-всё способна. А я и способна. В конце концов, у меня и выбора нет.

На парковке останавливаюсь у своей машины и долго ищу ключи в сумочке. Нервы шалят. Брелок дважды выскальзывает из пальцев, словно издеваясь.

Наконец-то сажусь за руль старенькой, подержанной иномарки, совсем недавно ставшей моей, и облегчённо вздыхаю.

Справилась. Я со всем справилась.

«На этот раз…» — вклинивается в мысленный поток противный внутренний голос, который всецело прав.

Если Олег вернулся в страну… Если вернулся домой… в город.

Сижу несколько минут наедине со своими мыслями и всерьёз раздумываю о том, как бы минимизировать вероятность ещё одной нашей встречи. Оля сказала, что он пришёл к нашей клиентке… Хоть звони и проси выставить её из бутика, напортачить, накосячить, сделать что-то, после чего она никогда больше не переступит наш порог.

Репутация? Плевать. Что такое репутация, когда речь идёт о наших с сыном жизнях? Только вот… Всё равно страшно. Кем бы ни была наша клиентка, а при Олеге нельзя ничего предпринимать. Вдруг вздумает устроить разборки, заступится, проверит… Я же просто фамилию сменила, а не внешность, пол и все паспортные данные.

Как я уже говорила, риск — для меня непозволительная роскошь.

— Нужно просто успокоиться. — подбадриваю себя, схватившись за обод руля. — Успокоиться. Купят что-нибудь и уйдут. Всё. У нас ведь разный образ жизни. Количество мест, где мы можем случайно встретиться, можно пересчитать по пальцам одной руки. Случайность.

Работает. Ажиотаж спадает, и я потихоньку освобождаю своё парковочное место, медленно выезжая с парковки ТРЦ.