– Иди ко мне, – прошептала она одними губами.
Он медленно подошел к постели и встал на колени перед ней.
– Я люблю тебя. Больше жизни. Я мечтал о тебе с первого мгновения, когда увидел тебя. Ты – моя женщина. Только ты нужна мне в этой жизни. О! любовь моя.
Он проговорил все это очень медленно, глядя сияющими глазами в ее глаза.
– Ты веришь мне?
Она молчала. Она верила.
Она отдала ему свою душу. Что же жалеть о теле?
– Иди ко мне, – снова позвала она.
Он наклонился к ней…
Как описать восторг? Как описать гармонию? Как описать любовь?
Все произошло так же, как с его письмами: не успев начать читать, уже подошла к концу с ощущением, что прикоснулась к чему-то восхитительному, но неуловимому. Не успев начаться, блаженство закончилось, оставив чувство чистоты и легкости. И желания не разъединяться. А часы говорили, что прошел целый день. И что уже вечер. И что ей пора уходить.
Он умолял ее остаться.
Но она хорошо помнила, какими глазами смотрела на нее дежурная по этажу, женщина ее лет, когда они прошли мимо нее к нему в номер. Но даже если бы никто не видел ее прихода к нему, она все равно бы не осталась: все ее существо требовало возможности побыть в одиночестве и осмыслить наконец, что же произошло.
Она была ошеломлена. Вот и все.
А потом наступили сумасшедшие дни!
Думать? Размышлять? Анализировать? Ты что – с ума сошла? Третейский судья – рассудок умолк навеки.
5.
Не писалось. Не спалось. Какое-то неясное нетерпение и огромность подходившего к сознанию материала будоражили ее. Но никак не выливались в содержание создаваемой ею книги.
Что-то огромное, обширное стучалось в дверь ее настоящего. Но пока еще это было бесформенной тревожащей эмоциональной массой.
Ей и самой уже было нестерпимо интересно, что же это зреет внутри ее сознания? Во что это выльется? как будет развиваться сюжет? Замысел был один. Но, как всегда, внутри этого замысла она была абсолютно свободна! Куда выведет ее нить повествования? Что первым попросится на бумагу?
Никак она не могла понять, как это можно писать, как говорили, пишет Солженицын: каждый день вставать в одно и то же время и каждый день что-то регулярно писать. Она даже вязать так не умела: регулярно каждый день по расписанию, заранее зная, что и как будет связано. А уж писать!
Она жила довольно странной жизнью, жизнью, в которой постоянно переплеталось прошлое и настоящее. Она могла жить и прошлым, и настоящим одновременно. Каждый раз, осознавая и отделяя прошлое от настоящего.
Только будущего она пока не видела.
Цель ее жизни. Это была очень интересная тема ее размышлений. Собственно, это не было темой ее размышлений. Это был поиск. Непрестанный, всепоглощающий. Для чего она пришла в этот Мир? Что должна сказать ему? Что такое ее будущее? Повторение ли это прошлого? Только одно она знала точно: именно в недрах настоящего зреет, рождается ее будущее.
О каком будущем она мечтала? Она могла это сказать, потому что картинка ее будущего, объемная, цветная и с полным ощущением эмоционального настроя, очень просто доставалась из ее подсознания. Эта картинка была такая постоянная во всех этих измерениях, так легко ее однажды достав откуда-то можно было мгновенно восстановить вновь, что временами ей казалось, что такое будущее уже было однажды в ее какой-то жизни. Только тогда это было не будущее, а настоящее. И если, узнавая свои прошлые жизни, она неизменно попадала в средневековье, в центр Европы, то, воскрешая в памяти картинку своего будущего, она наверняка знала, переживая что-то, что это – далекая страна за океаном.
