– О последнем деле.
– Что-то серьезное?
– Да тут один компьютерный бог пораскинул мозгами по стенам.
– Не люблю, когда ты так говоришь.
– Да это… Есть у нас один шутник в управлении. Представь себе. Живет себе тихая серая мышка. Подрабатывает в электронной компании. Все свое время тратит на стратегии создания и функционирования искусственного интеллекта. Получает за это огромные деньги…
– Извини, но я думаю, это закрытая информация, – вмешался Миронов.
– У меня нет от Стелы секретов. Она вполне надежная женщина. К тому же добрую половину дел я раскрыл благодаря ее помощи. Так что она у нас Холмс, а я Ватсон.
– Как тебя еще не выгнали из полиции?
– Сам удивляюсь. Наверно, не заслужил я еще такого счастья.
– Ладно, рассказывай. Все равно ведь расскажешь. А заодно и я, может быть, услышу что-нибудь интересное.
– В общем, труп. Работа пофессионала…
– Что ты понимаешь под искусственным интеллектом? – перебила его Стела, делая маленький глоток вина.
– Я ничего. Ни под интеллектом, ни в интеллекте. Я старый ортодоксальный невежда.
– Этот человек работал над тем, как должен думать искусственный интеллект, – пояснил Миронов.
– Если разобраться, человечество своим нынешним обликом обязано десятку стратегических открытий, которые определили его ход развития. А здесь новая тема, белое пятно, терра-инкогнито. Кто поймает, тот и… Как в свое время Ай-Би-Эм, – заметила Стела.
– Если так, почему он работал у себя дома, без охраны, без намордника, без каких-либо средств защиты?
– Если хочешь что-нибудь спрятать, сделай это место неинтересным.
– Кому-то он все-таки показался интересным.
Пес не был старым. Лет пять, не больше. Сильный, красавец-мужчина, немецкая овчарка. Он лежал на боку, тяжело дышал, иногда тихонько скулил. Изо рта и из раны в боку у него текла кровь.
Возле собаки сидел молодой, не более тридцати лет мужчина. Он гладил пса по голове и что-то доброе шептал ему на ухо. К ним приблизилось пьяное чмо с ружьем в руках, этакий представитель единственного до конца революционного класса.
– Отойди, я его добью, – сказал он сидевшему рядом с собакой мужчине.
– Может, ты хочешь пристрелить и меня? – спросил тот.
В глазах у парня был блеск хищника, готового к прыжку. От этого взгляда пьяный как-то вдруг сморщился, сжался, словно постарел за пару секунд лет на десять. Его губы что-то прошептали, совсем неслышно.
– Что?
Вместо ответа он развел руками.
– Я только хотел того… чтоб не мучился…
– Тогда уходи. Я сам провожу его в этот путь.
– Я…
– Дергай отсюда!
Убийца поспешил убраться. Молодой мужчина поднял голову пса и посмотрел ему в глаза.
– Прощай, друг… – сказал он, когда последняя капля жизни покинула пса.
Посмотрев на часы, он быстро поднялся и пошел прочь.
Через час он садился за стол в ресторане, за которым сидел мужчина примерно его лет.
– Ты опоздал, Егорушка.
– Он что, уже здесь?
– Нет, но…
– Ты слишком много суетишься.
– Выпьешь?
– Я бы поел.
– Ты что жрать сюда пришел?
– Для этого рестораны и существуют. Это извращенцы вроде тебя придумали решать деловые вопросы во время еды. Тоже мне…
– Он идет.
«Им» был седой мужчина пятидесяти лет.
– Здравствуйте, Николай Гаврилович.
– Здравствуй, Сережа. Я думал, мы будем говорить тет-а-тет.
– Это мой друг и компаньон, Егор.
– Что ж, будем знакомы, – сказал Николай Гаврилович, протягивая Егору руку.
– Очень приятно, – ответил тот, пожимая руку.
Егор не любил эту дурацкую фразу, но ничего более умного в голову не пришло.
