Читать онлайн Анна Делман - Обнажая сердца

София Светлова ненавидела понедельники. Но этот понедельник обещал стать особенным — её новую рецензию ждала вся литературная Москва, а таинственный автор, которого она только что уничтожила, неожиданно вышел из тени и потребовал встречи. Она ещё не знала, что этот день изменит всё.

Утро понедельника пахло типографской краской и свежемолотым кофе. София сидела за своим столом в редакции «Литературного обозревателя» и смотрела на экран ноутбука, где только что загрузилась электронная версия свежего номера. Её колонка традиционно выходила на первой полосе раздела «Культура», и сегодняшний выпуск не стал исключением.

Заголовок гласил: «Анатомия одной сказки: почему новый роман А. Астрова — это слащавый самообман».

София пробежалась глазами по первым абзацам собственного текста — скорее по привычке, чем из необходимости. Она знала каждое слово наизусть. Писала она всегда ночью, когда город за окном затихал, а внутренний голос звучал особенно отчётливо и беспощадно.

«...А. Астров в своём новом опусе «Обнажая сердца» пытается убедить читателя, что любовь способна исцелить любые раны. Что достаточно одного взгляда, одного прикосновения — и многолетняя боль уходит, словно её никогда не было. Автор, очевидно, никогда не сталкивался с реальными предательствами. Его герои — картонные фигурки, которые танцуют под дудку сентиментального кукловода. Но жизнь, уважаемый господин Астров, это не вальс. Это бой без правил...»

Хлёстко. Жёстко. Честно.

Именно за это читатели любили её колонку. За то, что она не боялась называть вещи своими именами. За то, что разбивала розовые очки вдребезги, не оставляя читателю шанса на самообман.

София откинулась в кресле и позволила себе короткую улыбку. Кофе давно остыл, но она сделала глоток — горький, как и её рецензии. Чёрный, без сахара. Единственный компромисс с реальностью, который она себе позволяла.

— Светлова!

Голос Аллы Борисовны, главного редактора, разнёсся по опенспейсу раскатом грома. София даже не вздрогнула — за пять лет работы она привыкла к манере начальницы врываться в тишину без предупреждения.

Алла Борисовна, грузная женщина с вечно сбитой набок причёской и неизменной сигаретой в мундштуке — курить она выбегала на пожарную лестницу каждые сорок минут, — остановилась у стола Софии и с грохотом бросила перед ней распечатку.

— Ты это видела?

София опустила взгляд. Это был скриншот письма, отправленного на официальную почту редакции. Подпись внизу заставила её брови поползти вверх.

А. Астров.

Она пробежалась по тексту. Автор — тот самый, чей роман она только что публично препарировала, — выражал желание дать интервью. Впервые за десять лет. И настаивал, чтобы интервьюером была именно она, София Светлова.

— Это шутка? — спросила она, отодвигая распечатку.

— Это сенсация, — отрезала Алла Борисовна. — Ты хоть понимаешь, что Астров — это миф? Живая легенда, мать его. Десять лет — десять, Светлова! — ни одного интервью, ни одной фотографии, ни одной публичной встречи. О нём ходят слухи, что это коллектив авторов. Или что он — старая дева, которая пишет под мужским псевдонимом. Или что его вообще не существует.

— Может, и не существует, — пожала плечами София. — Может, это просто маркетинговый ход издательства. Ты сама говорила — тайна хорошо продаётся.

— Не существует? — Алла Борисовна расхохоталась, выпустив клуб невидимого дыма — сигареты сейчас при ней не было, но жест остался. — А кто тогда, по-твоему, прислал это письмо? Литературный призрак?

Она облокотилась ладонями о стол и наклонилась ближе. От неё пахло табаком и духами «Красная Москва» — запах, который София ассоциировала исключительно с неприятностями.

— В общем так. В четверг, девятнадцать ноль-ноль. Закрытый книжный клуб «Между строк». Он будет ждать тебя там. И только тебя, — редактор ткнула пальцем в распечатку. — Условие: одна, без фотографов и диктофонов. Только блокнот и ручка.

— Я не работаю в таких условиях, — София отодвинулась вместе с креслом. — Это непрофессионально. Что за тайны Мадридского двора? Если он хочет интервью — пусть приходит в студию.

— Светлова, включи голову! — Алла Борисовна стукнула ладонью по столу. — Человек десять лет прячется. Десять! А тут — сам выходит на связь. И знаешь, что самое интересное?

Она сделала драматическую паузу. София демонстративно закатила глаза, давая понять, что её не купить на дешёвые спецэффекты. Но сердце — предательское сердце — уже забилось быстрее.

— Он вышел на связь через час после выхода твоей рецензии, — закончила Алла Борисовна. — Ровно. Через. Час.

Повисла пауза. Где-то в глубине опенспейса зазвонил телефон, застрекотал принтер, кто-то рассмеялся над чужой шуткой. Но здесь, у стола Софии, время словно замерло.

— Он хочет поквитаться, — медленно произнесла она.

— Возможно, — не стала спорить редактор. — А возможно, ты его зацепила. Так или иначе — это материал, который взорвёт рынок. Ты представляешь заголовок? «София Светлова: эксклюзивное интервью с человеком-мифом». Тираж удвоим. А если он ещё и окажется интересным мужчиной — боже, Светлова, да ты станешь звездой!

— Мне не нужна звезда, — отрезала София. — Мне нужны факты. И хороший материал.

— Значит, договорились. Четверг, девятнадцать ноль-ноль. И не опаздывай, ради бога. Он, судя по всему, не любит ждать.

Алла Борисовна резко развернулась и направилась к выходу, но на полпути обернулась:

— И да, Светлова... Постарайся на этот раз быть... ммм... помягче. В конце концов, он — живой человек. А не просто строчки в твоей колонке.

София ничего не ответила. Когда шаги редактора стихли, она снова посмотрела на экран ноутбука. Её рецензия всё ещё висела на сайте — и судя по счётчику просмотров, набирала обороты. Читатели ставили лайки, оставляли комментарии, спорили до хрипоты в ветках обсуждений.

«София, как всегда, права!»

«Светлова — наш голос разума в мире розовых соплей!»

«Кто-нибудь знает, кто такой этот Астров на самом деле?»

Она закрыла ноутбук. В кабинете стало тихо.

Кто ты такой, А. Астров? И почему ты решил выйти из тени именно сейчас?

София встала, подошла к окну. За стеклом шумела апрельская Москва — равнодушная, торопливая, вечно куда-то спешащая. Где-то там, в этом огромном городе, жил человек, которого она никогда не видела. Человек, чьи книги продавались миллионными тиражами, чьи истории заставляли плакать даже самых чёрствых, чьё имя стало синонимом жанра «любовный роман с глубоким смыслом».

Человек, чью душу она сегодня публично вывернула наизнанку и назвала фальшивкой.

И теперь он хотел встретиться.

Страха не было. Было любопытство — холодное, острое, почти хирургическое. Такое же, с каким она садилась за каждую новую рецензию. Она не боялась конфликтов. Она не боялась чужого гнева. Единственное, чего она боялась по-настоящему, — это снова поверить.

Но этому не бывать. Никогда.

София бросила взгляд на своё отражение в оконном стекле. Строгий силуэт брючного костюма, идеально уложенные тёмные волосы, острые скулы. Она выглядела так, словно сошла с обложки делового журнала — собранная, уверенная, недосягаемая. Именно такой она хотела казаться миру. Именно такой она стала за пять лет после того, что случилось.

— Ну что ж, господин Астров, — произнесла она вслух, не отрывая взгляда от своего отражения, — посмотрим, кто из нас настоящий профессионал.

Где-то на другом конце Москвы, в квартире с панорамными окнами и стенами, заставленными книгами от пола до потолка, мужчина смотрел на тот же заголовок.

Он прочитал рецензию трижды. В первый раз — с гневом. Во второй — с любопытством. В третий — с чем-то похожим на восхищение. Эта женщина умела жалить. Её слова впивались под кожу и оставались там, пульсируя тупой болью. Но ещё она была умна. Чертовски умна. И абсолютно, непробиваемо цинична.

Именно это и было ему нужно.

Артём Ростов — человек, которого мир знал как А. Астрова, — отодвинул ноутбук и взял в руки старую фотографию в деревянной рамке. Снимок десятилетней давности: он, улыбающийся, и хрупкая светловолосая женщина, прижимающаяся к его плечу. Его невеста. Его любовь. Его так и не случившееся будущее.

Он смотрел на фото долго, очень долго. Затем аккуратно положил его в ящик стола и закрыл на ключ.

«Любовь не исцеляет. Вы правы, госпожа Светлова, — подумал он. — Но вы даже не представляете, насколько вы правы».

Он встал, подошёл к окну. Там, внизу, текла та же апрельская Москва. Где-то в этом городе прямо сейчас сидела женщина, которая только что публично назвала его книги — его душу — «слащавым самообманом». Женщина, которая не верила в любовь так же яростно, как он когда-то верил.

Возможно, именно она была ему нужна. Возможно, именно ей он сможет рассказать то, что не рассказывал никому. Возможно...

Он оборвал мысль на полуслове. Никаких «возможно». Только факты. Только чёткий план. Пари, которое он ей предложит, — не шутка и не месть. Это проверка. На прочность. На честность. На способность чувствовать.

Потому что, если она не способна чувствовать — он поймёт это сразу. И уйдёт, не оглядываясь. А если способна...

Артём усмехнулся собственному отражению. Если способна — значит, ещё не всё потеряно. И для неё, и для него.

До четверга оставалось три дня.

Три дня до того момента, как два циника, два профессионала, два человека с разбитыми сердцами сядут друг напротив друга и начнут игру, правила которой ещё никто не придумал. Игру, в которой не будет победителей. Игру, в которой проигравший обретёт всё.

Но пока они оба этого не знали.

Пока они просто смотрели на один и тот же дождливый московский вечер и думали друг о друге.

София Светлова шла на встречу с легендой, вооружившись блокнотом, ручкой и абсолютной уверенностью в собственной правоте. Она ещё не знала, что легенды имеют свойство разрушаться при первом же столкновении с реальностью — особенно если реальность эта носит имя Артём Ростов и смотрит на тебя так, словно видит насквозь.

Книжный клуб «Между строк» прятался в одном из арбатских переулков так умело, что София дважды прошла мимо нужной двери. Никакой вывески, только старая бронзовая табличка с выгравированной строкой из Бродского: «Не выходи из комнаты, не совершай ошибку». Она хмыкнула — любимая цитата её редактора Аллы Борисовны, которую та вешала на каждый дедлайн, и толкнула массивную деревянную дверь.

Внутри пахло старой бумагой, воском и едва уловимым сандалом. Полутьма расступалась неохотно, обнажая бесконечные стеллажи, уходящие под потолок, и узкую винтовую лестницу, терявшуюся где-то вверху. Где-то тикали напольные часы — старые, с маятником, отсчитывающие не столько время, сколько вечность.

— Вы, должно быть, София Светлова.

Голос раздался откуда-то слева, из алькова, скрытого бархатной портьерой. София повернулась и замерла.

Она ожидала увидеть кого угодно. Стареющего денди с шейным платком. Лысеющего профессора в твидовом пиджаке. Уставшую женщину за пятьдесят, прячущуюся за мужским псевдонимом. Она перебрала в голове десяток версий — все те, что годами муссировала литературная общественность.

Реальность не совпала ни с одной.

Перед ней стоял мужчина лет тридцати пяти. Высокий, поджарый, в тёмном свитере с высоким горлом и простых чёрных джинсах. Никакой «литературной» атрибутики — ни очков в роговой оправе, ни шарфа, ни трубки. Только резко очерченные скулы, твёрдая линия рта и глаза — светлые, серо-стальные, смотревшие на неё с холодным, оценивающим прищуром.